Pessoas de Pessoa

Álvaro de Campos - "Lentitud de los vapores en el mar..."

2012-01-26T09:12:00.000-05:00

(Lentitud de los vapores en el mar...)

Lentitud de los vapores en el mar...

Tanto que ver, tanto que abarcar.

En el eterno presente de la pupila:

islas a lo lejos, costas por despuntar

en la inmensidad oceánica y tranquila.

Más aprisa... Sigamos... Hoy es lo real...

El momento embriaga... El alma olvida

que existe en el moverse... Muelle, carnal...

¿Hacia los botes en el muelle quién desciende?

¿Qué importa? ¡Vamos! ¡Todo es tan real!

¡Cuántas vidas que ignoro que me ignoran!

¡Paso por casas, humo en chimeneas

interiores que adivino! Lloran

en mí deseos lívidos rasantes

del tedio de ser esto aquí, y allí

otro no-yo... Sigamos... ¡Otras tierras!

¡Cuántos paisajes viví!

¡Planicies! ¡Mares! ¡Sierras

a lo lejos! ¡Parecéis, con tanta ondulación,

pinares! ¡Igualdad de las culturas!

Días monótonos de lluvia...

Noches de luna nueva —canto de callejones oscuros.

Antros... Días de sol —de agasajo

de que el mirar abrasa y amodorrado

apenas si tiene espacio para desear...

Campos llenos de cuerpos trabajando

a la sombra de un roble allí aislado

—¡Ah, y yo paso!— un mendigo descansando.

¡Oh lejanía! ¡Oh más-allá! ¡Oh otro! ¡La ruta! ¡Ir!

¡Ir absolutamente! Ir entregadamente.

Ir sin más consciencia de sentir

que la que tiene un suicida en la corriente

que pasa el dolor de la muerte riendo en el agua.

¡Sueño-desolación!

Oh deseo mío y tedio de los viajes,

Cansada ansia de mi corazón —

Ciudades, brumas, orillas

de ríos deseadas para ver...

Costa triste, yermo mar

gritando secretos,

Negrura acorazada de los pedregales

donde bate chirriando la espuma en el agua —

—Frio por la consciencia de mis nervios—

de no estar viéndoos, ¡odio-tristeza!

¡Oh Tedio! Sólo pensar en estar viéndoos...

Gozo gloriosamente estéril y huero

de henchir de memorias de ciudades,

de campos fugitivos, hechos poco

en la fuga del tren —sociedades

sólo pensadas de vieja bancarrota.

Sorpresas en el mirar sobre colinas,

ríos bajo los puentes, aguas instantáneas,

grandes ciudades a través de neblinas,

fábricas —humo y fragor— sueños insomnios...

Mares súbitos, a través de carruajes

vistos por mi mirar siempre cansado.

Todo esto cansa, sólo por imaginarlo

tengo en mi alma el tedio de los viajes.

¿Qué quiero ser yo? ¿Qué deseo yo querer?

Cierre yo los ojos, y sea el tren

tan sólo un estremecimiento [¿creciente?¹].

Mi cuerpo inerte, mi cerebro que ya nada desea

y que ya no quiere saber lo que es vivir...

Minuto exterior latiendo en mí

minuciosamente, entreondulando²

en una indecisión oscilada sin fin.

Mi cuerpo inerte.... Sigo, recostando

mi cabeza en el vidrio que me tiembla

de encontrar en la consciencia todo mi ser;

¿Para qué viajar? El tedio está al timón

de cada manera angustiada mía.

Por entre árboles —humo...

¡Oh domésticos (...) escondidos!

Oh tedio... Oh dolor... Lo vago es mi rumbo.

Viajo solo por mis sentidos.

Me duele la monotonía de ese viaje...

Me peso... Entreveo sin levantarme.

Estaciones (...) ... [¿Campolides?³]... Reactivan

inútilmente en mí deseos de gozar...

(Lentidão dos vapores pelo mar...)

Lentidão dos vapores pelo mar...

Tanto que ver, tanto que abarcar.

No eterno presente da pupila

Ilhas ao longe, costas a despontar

Na imensidão oceânica e tranquila.

Mais depressa... Sigamos... Hoje é o real...

O momento embriaga... A alma esquece

Que existe no mover-se... Cais, carnal...

Para os botes no cais quem é que desce?

Que importa? Vamos! Tudo é tão real!

Quantas vidas que ignoro que me ignoram!

Passo por casas, fumo em chaminés

Interiores que adivinho! Choram

Em mim desejos lívidos resvés

Do tédio de ser isto aqui, e ali

Outro não-eu... Sigamos... Outras terras!

Quantas paisagens vivi!

Planícies! mares! serras

Ao longe! Pareceis com tanta curva,

Pinheirais! Igualdade das culturas!

Dias monótonos de chuva...

Noites de lua nova — canto de ruelas escuras

Antros... Dias de sol — de agasalho

De que o olhar abrasa e amodorrado

Mal tem espaço para desejar...

Campos cheios de vultos em trabalho

À sombra de um carvalho ali isolado

— Ah e eu passo! — um mendigo a descansar.

O longe! O além! O outro! A rota! Ir!

Ir absolutamente! ir entregadamente

Ir sem mais consciência de sentir

Que tem um suicida na corrente

Que passa a dor da morte na água a rir.

Sonho-desolação!

Ó meu desejo e tédio das viagens,

Cansado anseio do meu coração —

Cidades, brumas, margens

De rios desejadas para olhar...

Costa triste, ermo mar

Barulhando segredos,

Negrume cortiçado dos rochedos

D'onde pulsa chiando a espuma na água —

— Frio pela consciência dos meus nervos —

De não estar eu a ver-vos, ódio-mágoa!

Ó Tédio! só pensar estar a ver-vos...

Gozo gloriosamente estéril e oco

De encher de memórias de cidades,

De campos fugitivos, feitos pouco

Na fuga do comboio — sociedades

Só pensadas de velha bancarrota

Surpresas no olhar sobre colinas,

Rios sob pontes, águas instantâneas

Grandes cidades através neblinas

Fábricas — fumo e fragor — sonhos insónias...

Mares súbitos, através carruagens

Vistos por meu olhar sempre cansado

Tudo isto cansa, só de imaginado

Tenho em minha alma o tédio das viagens

Que quero eu ser? Eu que desejo querer?

Feche eu os olhos, e o comboio seja

Apenas um estremecimento a [encher?]

Meu corpo inerte, meu cérebro que nada deseja

E já não quer saber o que é viver...

Minuto exterior pulsando em mim

Minuciosamente, entreondulando

Numa oscilada indecisão sem fim

Meu corpo inerte... Sigo, recostando

Minha cabeça no vidro que me treme

De encontro à consciência o meu ser todo;

Para quê viajar? O tédio vai ao leme

De cada meu angustiado modo.

Por entre árvores — fumo...

Ó domésticos (...) escondidos!

Ó tédio... Ó dor... O vago é o meu rumo.

Viajo só pelos meus sentidos

Dói-me a monotonia dessa viagem...

Peso-me... Entreolho sem me levantar

Estações (...) ... [Campolides?]... Reagem

Inutilmente em mim desejos de gozar...

¹ Se traduce contextualmente la palabra "encher" como "creciente, conservando la duda de la hipótesis de transcripción de la edición portuguesa.

² Se conserva el neologismo creado aquí por Fernando Pessoa - Álvaro de Campos, perfectamente comprensible en español.

³ La hipótesis de transcripción de la editora, "Campolides" es de muy difícil elucidación, pues se trataría de una palabra inexistente en la lengua portuguesa y la fragmentariedad del verso que la contiene no da lugar a una deducción contextual. Una interpretación de dicho neologismo podría verterse como "lides del campo" o "faenas del campo", pero no hay asidero alguno para una traducción tal.

Pessoa, Fernando. Álvaro de Campos - Livro de Versos. Lisboa. Estampa. 1993. pp. 273 (Edição crítica. Introdução, transcrição, organização e notas de Teresa Rita Lopes)

Al final, la mejor manera de viajar es sentir - Álvaro de Campos

2012-01-24T15:32:00.000-05:00

(Al final, la mejor manera de viajar es sentir.)

Al final, la mejor manera de viajar es sentir.

Sentir todo de todas las maneras.

Sentir todo excesivamente

porque todas las cosas son, en verdad, excesivas

y toda la realidad es un exceso, una violencia,

una alucinación extraordinariamente nítida

que vivimos todos en común con la furia de las almas,

el centro hacia el que tienden las extrañas fuerzas centrífugas

que son las psiquis humanas en su despertar de sentidos.

Cuanto más yo sienta, cuanto más yo sienta como varias personas,

cuanto más personalidades yo tuviere,

cuanto más intensamente, estridentemente las tuviere,

cuanto más simultáneamente sintiere con todas ellas,

cuanto más unificadamente diverso, dispersamente atento,

estuviere, sintiere, viviere, fuere,

más poseeré la existencia total del universo,

más completo seré por el completo espacio exterior,

más análogo seré a Dios, sea él quien fuera,

Porque, sea él quien fuere, con certeza lo sería Todo,

y fuera de él sólo existe él, y todo para él es poco.

Cada alma es una escala hacia Dios,

Cada alma es un corredor-Universo hacia Dios,

Cada alma es un río corriendo por márgenes de Externo

hacia Dios y en Dios con un susurro taciturno.

¡Sursum corda! ¡Erguid las almas! ¡Toda la Materia es Espíritu,

Porque Materia y Espíritu son apenas nombres confusos

dados a la gran sombra que empapa el Exterior en sueño

y funde en Noche y Misterio el Universo Excesivo!

¡Sursum corda! Despierto en la noche, el silencio es grande

Las cosas, de brazos cruzados sobre el pecho, observan

con una tristeza noble hacia mis ojos abiertos

que las ven como vagos bultos nocturnos en la noche negra.

¡Sursum corda! Despierto en la noche y me siento diverso.

Todo el mundo con su forma visible del hábito,

yace en el fondo de un pozo y hace un ruido confuso.

Lo escucho, y en mi corazón un gran pasmo solloza.

¡Sursum corda! ¡Oh Tierra, jardín suspendido, cuna

que arrulla el Alma dispersa de la humanidad excesiva!

¡Madre verde y florecida todos los anos reciente,

todos los años primaveral, veraniega, otoñal, invernal,

todos los años celebrando a manos llenas las fiestas de Adonis

en un rito anterior a todas las significaciones,

en un gran culto en tumulto por las montañas y los valles!

¡Gran corazón latiendo en el pecho desnudo de los volcanes,

gran voz despertando en cataratas y en mares,

gran bacante ebria del Movimiento y la Mudanza,

en celo de vegetación y florescencia rompiendo

tu propio cuerpo de tierra y rocas, tu cuerpo sumiso

ante tu propia voluntad trastornadora y eterna!

¡Madre cariñosa y unánime de los vientos, de los mares, de los prados,

vertiginosa madre de los vendavales y ciclones,

madre caprichosa que hace vegetar y secar,

que perturba las propias estaciones y confunde

en un beso inmaterial los soles y las lluvias y los vientos!

¡Sursum corda! ¡Miro hacia ti y veo que todo yo soy un himno!

Todo en mí como un satélite de tu dinámica íntima

voltea serpenteando, quedando como un anillo

nuboso, de sensaciones rememoradas y vagas,

en torno a tu bulto interno túrgido y fervoroso.

¡Colma con toda tu fuerza y con todo tu poder caliente

mi corazón abierto a ti!

Como una espada traspasando mi ser erguido y extático,

Intersecciona¹ con mi sangre, con mi piel y con mis nervios,

tu movimiento continuo, contiguo a ti misma siempre.

Soy un monte confuso de fuerzas llenas de infinito

tendiendo en todas las direcciones hacia todos los lados del espacio,

la Vida, esa cosa enorme, es la que ata todo y todo lo une

y logra que todas las fuerzas que rabian dentro de mí

no me traspasen, no quiebren mi ser, no partan mi cuerpo,

no me estremezcan, como una bomba de Espíritu que explota

en sangre y carne y alma espiritualizadas hacia el medio de las estrellas,

más allá de los soles de otros sistemas y de los astros remotos.

Todo lo que hay dentro de mí tiene a volver a ser todo.

Todo lo que hay dentro de mí tiende a tirarme en el suelo,

en el vasto suelo supremo que no está encima ni debajo

sino bajo las estrellas y los soles, bajo las almas y los cuerpos

por una posesión oblicua de nuestros sentidos intelectuales.

Soy una llama que asciende, pero que asciende hacia abajo y hacia arriba,

que asciende hacia todos lados al mismo tiempo, soy un globo

de llamas explosivas buscando Dios y quemando

la costra de mis sentidos, el muro de mi lógica,

mi inteligencia limitadora y helada.

Soy una gran máquina movida por grandes correas

de las que solo veo la parte que golpea mis tambores,

el resto va más allá de los astros, pasa más allá de los soles,

y nunca parece llegar al tambor de donde parte...

Mi cuerpo es el centro de una volante estupenda e infinita

siempre en marcha, vertiginosamente, en torno a sí misma,

cruzándose en todas las direcciones con otras volantes,

que se interpenetran² y mixturan, porque esto no está en el espacio

pero no sé dónde espacial pero de otra manera-Dios.

Dentro de mí están presos y atados al suelo

todos los movimientos que componen el universo,

la furia minuciosa y (...) de los átomos

la furia de todas las llamas, la rabia de todos los vientos,

la espuma furiosa de todos los ríos, que se precipitan,

y la lluvia como piedras tiradas por catapultas

de enormes ejércitos de enanos escondidos en el cielo.

Soy un formidable dinamismo obligado al equilibrio

de estar dentro de mi cuerpo, de no transbordar mi alma.

¡Ruge, revienta, vence, quiebra, hace estruendo, sacude,

estremece, tiembla, espumea, ventea, viola, explota.

Piérdete, trasciéndete, circúndate, vívete, rompe y huye,

sé con todo mi cuerpo el universo y la vida,

arde con todo mi ser todos los fuegos y luces,

raya con toda mi alma todos los relámpagos y fuegos

sobrevíveme en mi vida y en todas direcciones!

(Afinal, a melhor maneira de viajar é sentir.)

Afinal, a melhor maneira de viajar é sentir.

Sentir tudo de todas as maneiras.

Sentir tudo excessivamente

Porque todas as coisas são, em verdade excessivas

E toda a realidade é um excesso, uma violência,

Uma alucinação extraordinariamente nítida

Que vivemos todos em comum com a fúria das almas,

O centro para onde tendem as estranhas forças centrífugas

Que são as psiques humanas no seu acordo de sentidos.

Quanto mais eu sinta, quanto mais eu sinta como várias pessoas,

Quanto mais personalidades eu tiver,

Quanto mais intensamente, estridentemente as tiver,

Quanto mais simultaneamente sentir com todas elas,

Quanto mais unificadamente diverso, dispersadamente atento,

Estiver, sentir, viver, for,

Mais possuirei a existência total do universo,

Mais completo serei pelo espaço inteiro fora,

Mais análogo serei a Deus, seja ele quem for,

Porque, seja ele quem for, com certeza que é Tudo,

E fora d'EIe há só EIe, e Tudo para Ele é pouco.

Cada alma é uma escada para Deus,

Cada alma é um corredor-Universo para Deus,

Cada alma é um rio correndo por margens de Externo

Para Deus e em Deus com um sussurro soturno.

Sursum corda! Erguei as almas! Toda a Matéria é Espírito,

Porque Matéria e Espírito são apenas nomes confusos

Dados à grande sombra que ensopa o Exterior em sonho

E funde em Noite e Mistério o Universo Excessivo!

Sursum corda! Na noite acordo, o silêncio é grande.

As coisas, de braços cruzados sobre o peito, reparam

Com uma tristeza nobre para os meus olhos abertos

Que as vê como vagos vultos nocturnos na noite negra.

Sursum corda! Acordo na noite e sinto-me diverso.

Todo o Mundo com a sua forma visível do costume,

Jaz no fundo dum poço e faz um ruído confuso.

Escuto-o, e no meu coração um grande pasmo soluça.

Sursum corda! Ó Terra, jardim suspenso, berço

Que embala a Alma dispersa da humanidade sucessiva!

Mãe verde e florida todos os anos recente,

Todos os anos vernal, estival, outonal, hiemal

Todos os anos celebrando às mancheias as festas de Adónis

Num rito anterior a todas as significações,

Num grande culto em tumulto pelas montanhas e os vales!

Grande coração pulsando no peito nu dos vulcões,

Grande voz acordando em cataratas e mares,

Grande bacante ébria do Movimento e da Mudança,

Em cio de vegetação e florescência rompendo

Teu próprio corpo de terra e rochas, teu corpo submisso

À tua própria vontade transtornadora e eterna!

Mãe carinhosa e unânime dos ventos, dos mares, dos prados,

Vertiginosa mãe dos vendavais e ciclones,

Mãe caprichosa que faz vegetar e secar,

Que perturba as próprias estações e confunde

Num beijo imaterial os sóis e as chuvas e os ventos!

Sursum corda! Reparo para ti e todo eu sou um hino!

Tudo em mim como um satélite da tua dinâmica íntima

Volteia serpenteando ficando como um anel

Nevoento, de sensações reminiscidas e vagas,

Em torno ao teu vulto interno túrgido e fervoroso.

Ocupa de toda a tua força e de todo o teu poder quente

Meu coração a ti aberto!

Como uma espada trespassando meu ser erguido e extático,

Intersecciona com o meu sangue, com a minha pele e os meus nervos,

Teu movimento contínuo, contíguo a ti própria sempre.

Sou um monte confuso de forças cheias de infinito

Tendendo em todas as direcções para todos os lados do espaço,

A Vida, essa coisa enorme, é que prende tudo e tudo une

E faz com que todas as forças que raivam dentro de mim

Não passem de mim, não quebrem meu ser, não partam meu corpo,

Não me arremessem, como uma bomba de Espírito que estoira

Em sangue e carne e alma espiritualizados para entre as estrelas,

Para além dos sóis de outros sistemas e dos astros remotos.

Tudo o que há dentro de mim tende a voltar a ser tudo.

Tudo o que há dentro de mim tende a despejar-me no chão,

No vasto chão supremo que não está em cima nem em baixo

Mas sob as estrelas e os sóis, sob as almas e os corpos

Por uma oblíqua posse dos nossos sentidos intelectuais.

Sou uma chama ascendendo, mas ascendo para baixo e para cima,

Ascendo para todos os lados ao mesmo tempo, sou um globo

De chamas explosivas buscando Deus e queimando

A crosta dos meus sentidos, o muro da minha lógica,

A minha inteligência limitadora e gelada.

Sou uma grande máquina movida por grandes correias

De que só vejo a parte que pega nos meus tambores,

O resto vai para além dos astros, passa para além dos sóis,

E nunca parece chegar ao tambor donde parte...

Meu corpo é um centro dum volante estupendo e infinito

Em marcha sempre vertiginosamente em torno de si,

Cruzando-se em todas as direcções com outros volantes,

Que se entrepenetram e misturam, porque isto não é no espaço

Mas não sei onde espacial de uma outra maneira-Deus.

Dentro de mim estão presos e atados ao chão

Todos os movimentos que compõem o universo,

A fúria minuciosa e (...) dos átomos

A fúria de todas as chamas, a raiva de todos os ventos,

A espuma furiosa de todos os rios, que se precipitam,

E a chuva como pedras atiradas de catapultas

De enormes exércitos de anões escondidos no céu.

Sou um formidável dinamismo obrigado ao equilíbrio

De estar dentro do meu corpo, de não transbordar da minh'alma.

Ruge, estoira, vence, quebra, estrondeia. sacode,

Freme, treme, espuma, venta, viola, explode.

Perde-te, transcende-te, circunda-te, vive-te, rompe e foge,

Se com todo o meu corpo todo o universo e a vida,

Arde com todo o meu ser todos os lumes e luzes _,

Risca com toda a minha alma todos os relâmpagos e fogos

Sobrevive-me em minha vida em todas as direcções!

¹ "Intersecciona" traduce aquí el neologismo equivalente portugués usado por Fernando Pessoa - Álvaro de Campos y que está a la base de la vanguardia literaria fundada por este bajo el nombre de "Interseccionismo".

² "Interpenetran" traduce el neologismo "entrepenetram" utilizado aquí por el autor e igualmente comprensible en español.

Pessoa, Fernando. Poemas de Álvaro de Campos. - Edição Crítica de Fernando Pessoa, Série Minor. Lisboa. Imprensa Nacional - Casa da Moeda. 1992. pp. 196-199 (Edição de Cleonice Berardinelli)

Apostilla - Álvaro de Campos

2012-01-23T10:37:00.000-05:00

APOSTILLA

¡Aprovechar el tiempo!

¿Pero qué es el tiempo, para que yo lo aproveche?

¡Aprovechar el tiempo!

Ningún día sin línea...

El trabajo honesto y superior...

El trabajo a la manera de Virgilio, a la de Milton...

¡Pero es tan difícil ser honesto o superior!

¡Es tan poco probable ser Milton o ser Virgilio!

¡Aprovechar el tiempo!

Arrancar del alma los bocados precisos —ni más ni menos—

para reunir con ellos los bloques precisos

que marcan sus improntas firmes en la historia

(y que también son firmes del lado de abajo que no se ve)...

Poner las sensaciones en un castillo de naipes, pobre China de las veladas,

y los pensamientos en dominó, igual con igual,

Y la voluntad en carambola difícil.

Imágenes de juegos o de solitarios o de pasatiempos —

Imágenes de la vida, imágenes de las vidas, Imágenes de la Vida.

Verbalismo...

Sí, verbalismo...

¡Aprovechar el tiempo!

No tener un minuto que el examen de consciencia desconozca.

No tener un acto indefinido ni facticio...

No tener un movimiento ajeno a los propósitos...

Buenas maneras del alma...

Elegancia de persistir...

¡Aprovechar el tiempo!

Mi corazón está cansado como mendigo verdadero.

Mi cerebro está listo como un fardo puesto al rincón.

Mi canto¹ (¡verbalismo!) está tal como está y es triste.

¡Aprovechar el tiempo!

Desde que comencé a escribir han pasado cinco minutos.

¿Los he aprovechado o no?

Si no sé si los aproveché, ¿qué voy a saber de otros minutos?

(Pasajera que viajabas tantas veces en el mismo compartimiento conmigo

en el tren suburbano,

¿llegaste interesarte en mí?

¿Aproveché el tiempo mirándote?

¿Cuál fue el ritmo de nuestro sosiego en el tren en marcha?

¿Cuál fue el entendimiento que no llegamos a tener?

¿Cuál fue la vida que hubo en esto? ¿Acaso fue esto la vida?)

¡Aprovechar el tiempo!

¡Ah, déjenme que no aproveche nada!

¡Ni tiempo, ni ser, ni memorias de tiempo o de ser!...

Déjenme ser una hoja de árbol, estremecida por brisas,

el polvo de un camino involuntario y solo,

el surco dejado en el camino por las ruedas mientras no pasen otras,

el trompo² del muchacho, a punto de parar,

que oscila, con el mismo movimiento que la tierra,

y se estremece, con el mismo movimiento que el alma,

y cae, como caen los dioses, en el suelo del Destino.

O Notícias Ilustrado 27-5-1928

APOSTILA

Aproveitar o tempo!

Mas o que é o tempo, que eu o aproveite?

Aproveitar o tempo!

Nenhum dia sem linha...

O trabalho honesto e superior...

O trabalho à Virgílio, à Milton...

Mas é tão difícil ser honesto ou superior!

É tão pouco provável ser Milton ou ser Virgílio!

Aproveitar o tempo!

Tirar da alma os bocados precisos — nem mais nem menos —

Para com eles juntar os cubos ajustados

Que fazem gravuras certas na história

(E estão certas também do lado de baixo que se não vê)...

Pôr as sensações em castelo de cartas, pobre China dos serões,

E os pensamentos em dominó, igual contra igual,

E a vontade em carambola difícil.

Imagens de jogos ou de paciências ou de passatempos —

Imagens da vida, imagens das vidas. Imagens da Vida.

Verbalismo...

Sim, verbalismo...

Aproveitar o tempo!

Não ter um minuto que o exame de consciência desconheça...

Não ter um acto indefinido nem factício...

Não ter um movimento desconforme com propósitos...

Boas maneiras da alma...

Elegância de persistir...

Aproveitar o tempo!

Meu coração está cansado como mendigo verdadeiro.

Meu cérebro está pronto como um fardo posto ao canto.

Meu canto (verbalismo!) está tal como está e é triste.

Aproveitar o tempo!

Desde que comecei a escrever passaram cinco minutos.

Aproveitei-os ou não?

Se não sei se os aproveitei, que saberei de outros minutos?

(Passageira que viajavas tantas vezes no mesmo compartimento comigo

No comboio suburbano,

Chegaste a interessar-te por mim?

Aproveitei o tempo olhando para ti?

Qual foi o ritmo do nosso sossego no comboio andante?

Qual foi o entendimento que não chegámos a ter?

Qual foi a vida que houve nisto? Que foi isto a vida?)

Aproveitar o tempo!

Ah, deixem-me não aproveitar nada!

Nem tempo, nem ser, nem memórias de tempo ou de ser!...

Deixem-me ser uma folha de árvore, titilada por brisas,

A poeira de uma estrada involuntária e sozinha,

O vinco deixado na estrada pelas rodas enquanto não vêm outras,

O peão do garoto, que vai a parar,

E oscila, no mesmo movimento que o da terra,

E estremece, no mesmo movimento que o da alma,

E cai, como caem os deuses, no chão do Destino.

O Notícias Ilustrado, 27-5-1928

¹ En este y en muchos otros poemas heterónimos y ortónimos, Fernando Pessoa juega con la doble significación de la palabra portuguesa canto, a saber, rincón y canto, como su cognado español.

² En la edición crítica se lee peão (soldado), pero tal palabra no correspondería al contexto, por eso, siguiendo la edición de Ática, se asume aquí la palabra pião (peón, peonza, trompo).

27-5-1928

Pessoa, Fernando. Poemas de Álvaro de Campos. - Edição Crítica de Fernando Pessoa, Série Minor. Lisboa. Imprensa Nacional - Casa da Moeda. 1992. pp. 140-141 (Edição de Cleonice Berardinelli)

¡Viajar! ¡Perder países! - Fernando Pessoa

2012-01-22T11:04:00.000-05:00

¡Viajar! ¡Perder países! Ser otro constantemente, ¡Porque el alma no tiene raíces de vivir de ver solamente! ¡No pertenecer ni a mí mismo! ¡Ir al frente, ir siguiendo la ausencia de tener un fin, y del ansia de conseguirlo! Viajar así es viaje. Mas lo hago sin tener como mío más que el sueño del pasaje. El resto es sólo tierra y cielo.	Viajar! Perder países! Ser outro constantemente, Por a alma não ter raízes De viver de ver somente! Não pertencer nem a mim! Ir em frente, ir a seguir A ausência de ter um fim, E da ânsia de o conseguir! Viajar assim é viagem. Mas faço-o sem ter de meu Mais que o sonho da passagem. O resto é só terra e céu. 20-9-1933
	20-9-1933 Pessoa, Fernando. Poemas de Fernando Pessoa 1931-1933. Edição Crítica de Fernando Pessoa. Vol. I. Tomo IV. Lisboa. Imprensa Nacional - Casa da Moeda. p. 148 (Edição de Ivo Castro)

Tres poemas de Álvaro de Campos

2012-01-21T14:23:00.002-05:00

TRES POEMAS DE ÁLVARO DE CAMPOS

(SONETO) II

La Praça da Figueira¹ de mañana,

cuando el día es de sol (como ocurre

siempre en Lisboa), nunca en mí olvida,

aunque sea una memoria vana.

¡Tanta cosa hay más interesante

que aquel lugar lógico y plebeyo!

Pero amo aquello, incluso así.. ¿Sé yo

por qué lo amo? No importa nada... ¡Adelante!

Esto de las sensaciones sólo vale la pena

si la gente no se pone a mirar hacia ellas.

Ninguna de ellas es en mí serena...

Por lo demás, nada en mí es cierto y está

de acuerdo consigo mismo. Las horas bellas

son las de los demás, o las que no hay.

Londres (unos cinco meses antes del Opiario)

Octubre de 1913

(SONETO) II

A Praça da Figueira de manhã,

Quando o dia é de sol (como acontece

Sempre em Lisboa), nunca em mim esquece,

Embora seja uma memória vã.

Há tanta coisa mais interessante

Que aquele lugar lógico e plebeu!

Mas amo aquilo, mesmo assim... Sei eu

Porque o amo? Não importa nada... Adiante!

Isto de sensações só vale a pena

Se a gente se não põe a olhar para elas.

Nenhuma d'elas em mim é serena...

De resto, nada em mim é certo e está

De acordo consigo próprio. As horas belas

São as dos outros, ou as que não há.

Londres (uns cinco meses antes do Opiário)

Outubro 1913

¹ La Praça da Figueira, ubicada en la zona de Lisboa destruida por el terremoto de 1755, fue convertida, bajo el diseño del Marques de Pombal, en una plaza de mercado abierto en 1885 y sirvió como tal hasta 1949.

10-1913

Pessoa, Fernando. Poemas de Álvaro de Campos. - Edição Crítica de Fernando Pessoa, Série Minor. Lisboa. Imprensa Nacional - Casa da Moeda. 1992. pp. 25-26 (Edição de Cleonice Berardinelli)

(Cesário, que consiguió)

Cesário¹, que consiguió

ver claro, ver simple, ver puro,

ver al mundo en sus cosas,

ser un mirar con un alma detrás, y ¡qué vida tan breve!

Niñito lisboeta² del Universo.

¡Bendito seas con todo cuanto está a la vista!

Adorno, en mi corazón, la Praça da Figueira para ti

y no hay rincón que no vea para ti, unos rincones de sus rincones.

6-4-1930

(Cesário, que conseguiu)

Cesário, que conseguiu

Ver claro, ver simples, ver puro,

Ver o mundo nas suas cousas,

Ser um olhar com uma alma por trás, e que vida tão breve!

Criança alfacinha do Universo.

Bendita sejas com tudo quanto está à vista!

Enfeito, no meu coração, a Praça da Figueira para ti

E não há recanto que não veja para ti, uns recantos dos seus recantos.

6-4-1930

¹ Cesário Verde. Poeta portugués. Nacido el 25 de febrero de 1855, murió, tuberculoso el 19 de julio de 1886.

² El diminutivo de alface (lechuga), alfacinha, es utilizado como sinónimo del gentilicio de los nacidos en Lisboa.

6-4-1930

Pessoa, Fernando. Poemas de Álvaro de Campos. - Edição Crítica de Fernando Pessoa, Série Minor. Lisboa. Imprensa Nacional - Casa da Moeda. 1992. pp. 247-248 (Edição de Cleonice Berardinelli)

(Al volante del Chevrolet por el camino de Sintra)

Al volante del Chevrolet por el camino de Sintra¹,

al luar² y al sueño, en el camino desierto,

solitario conduzco, conduzco casi lentamente, y un poco

me parece, o me esfuerzo un poco para que me parezca,

que sigo por otro camino, por otro sueño, por otro mundo,

que sigo sin que haya una Lisboa dejada atrás o una Sintra por alcanzar,

que sigo, y, ¿qué más habrá en el seguir salvo el no parar sino seguir?

Pasaré la noche en Sintra pues no podré pasarla en Lisboa,

mas, cuando llegue a Sintra, tendré pena de no haberme quedado en Lisboa.

Siempre esta inquietud sin propósito, sin nexo, sin consecuencia,

siempre, siempre, siempre,

esta angustia excesiva del espíritu por ninguna cosa,

en la carretera de Sintra, o en la calle del sueño, o en la calle de la vida...

Maleable a mis movimientos subconscientes del volante,

corre debajo mío, conmigo, el automóvil que me prestaron.

Sonrío por el símbolo, al pensar en él y al virar a la derecha.

¡Cuántas cosas que me prestaron conduzco como mías!

¡Cuánto me prestaron, ay de mí!, ¡lo soy yo mismo!

A la izquierda la cabaña —sí, la cabaña— a la orilla del camino.

A la derecha el campo abierto, con la luna a lo lejos.

El automóvil, que hace poco parecía darme libertad,

es ahora una cosa en la que estoy encerrado,

que sólo puedo conducir si estoy encerrado en él,

que sólo domino si en él me incluyo, si él me incluye.

A la izquierda, allá detrás de la modesta cabaña, más que modesta.

La vida allí debe ser feliz sólo porque no es la mía.

Si alguien me vio desde la ventana de la cabaña, soñará: Aquél es feliz.

Tal vez, para el niño que espía a través de los vidrios de la ventana del piso de arriba,

me quedé (con el automóvil prestado) como un sueño, un hada real.

Tal vez para la muchacha que miró, al oír el motor, por la ventana de la cocina

hacia el pavimento térreo,

soy una especie del príncipe de todo corazón de muchacha,

y ella me miraba de soslayo, a través de los vidrios, hasta la curva en que me perdí.

¿Dejaré sueños tras de mí, o es el automóvil el que los deja?

¿Yo, conductor del automóvil prestado, o el automóvil prestado que conduzco?

En el camino de Sintra, al luar, en la tristeza, ante los campos y la noche,

conduciendo el Chevrolet prestado desconsoladamente,

Me pierdo en el camino futuro, me sumo en la distancia que alcanzo,

y, en un deseo terrible, súbito, violento, inconcebible,

Acelero...

Pero mi corazón se quedó en el monte de piedras del que me alejé al verlo sin verlo,

a la puerta de la cabaña,

mi corazón vacío,

mi corazón insatisfecho,

mi corazón más humano que yo, más exacto que la vida.

En el camino de Sintra, cerca de la medianoche, al luar, al volante,

en el camino de Sintra, qué cansancio de la propia imaginación,

en el camino de Sintra, cada vez más cerca de Sintra,

en el camino de Sintra, cada vez menos cerca de mí...

5-5-1928

(Ao volante do Chevrolet pela estrada de Sintra)

Ao volante do Chevrolet pela estrada de Sintra,

Ao luar e ao sonho, na estrada deserta,

Sozinho guio, guio quase devagar, e um pouco

Me parece, ou me forço um pouco para que me pareça,

Que sigo por outra estrada, por outro sonho, por outro mundo,

Que sigo sem haver Lisboa deixada ou Sintra a que ir ter,

Que sigo, e que mais haverá em seguir senão não parar mas seguir?

Vou passar a noite a Sintra por não poder passá-la em Lisboa,

Mas, quando chegar a Sintra, terei pena de não ter ficado em Lisboa.

Sempre esta inquietação sem propósito, sem nexo, sem consequência,

Sempre, sempre, sempre,

Esta angústia excessiva do espírito por coisa nenhuma,

Na estrada de Sintra, ou na estrada do sonho, ou na estrada da vida...

Maleável aos meus movimentos subconscientes do volante,

Galga sob mim comigo o automóvel que me emprestaram.

Sorrio do símbolo, ao pensar nele, e ao virar à direita.

Em quantas coisas que me emprestaram guio como minhas!

Quanto me emprestaram, ai de mim!, eu próprio sou!

À esquerda o casebre — sim, o casebre — à beira da estrada.

À direita o campo aberto, com a lua ao longe.

O automóvel, que parecia há pouco dar-me liberdade,

É agora uma coisa onde estou fechado,

Que só posso conduzir se nele estiver fechado,

Que só domino se me incluir nele, se ele me incluir a mim.

À esquerda lá para trás o casebre modesto, mais que modesto.

A vida ali deve ser feliz, só porque não é a minha.

Se alguém me viu da janela do casebre, sonhará: Aquele é que é feliz.

Talvez à criança espreitando pelos vidros da janela do andar que está em cima

Fiquei (com o automóvel emprestado) como um sonho, uma fada real.

Talvez à rapariga que olhou, ouvindo o motor, pela janela da cozinha

No pavimento térreo,

Sou qualquer coisa do príncipe de todo o coração de rapariga,

E ela me olhará de esguelha, pelos vidros, até à curva em que me perdi.

Deixarei sonhos atrás de mim, ou é o automóvel que os deixa?

Eu, guiador do automóvel emprestado, ou o automóvel emprestado que eu guio?

Na estrada de Sintra ao luar, na tristeza, ante os campos e a noite,

Guiando o Chevrolet emprestado desconsoladamente,

Perco-me na estrada futura, sumo-me na distância que alcanço,

E, num desejo terrível, súbito, violento, inconcebível,

Acelero...

Mas o meu coração ficou no monte de pedras, de que me desviei ao vê-lo sem vê-lo,

À porta do casebre,

O meu coração vazio,

O meu coração insatisfeito,

O meu coração mais humano do que eu, mais exacto que a vida.

Na estrada de Sintra, perto da meia-noite, ao luar, ao volante,

Na estrada de Sintra, que cansaço da própria imaginação,

Na estrada de Sintra, cada vez mais perto de Sintra,

Na estrada de Sintra, cada vez menos perto de mim...

5-5-1928

¹ Sintra es una localidad en las afueras de Lisboa.

² La palabra luar que podría verterse por “claro de luna” reviste una gran importancia en la obra pessoana y representa, además de la claridad que da a los parajes desiertos la luna durante las noches, un estado del alma cercano ―pero no idéntico― a la ‘saudade’; y, además, suele tener connotaciones relacionadas con la presencia indefinida del misterio (tal vez por efecto residual de antiguos cultos lunares de la península ibérica).

5-5-1928

Pessoa, Fernando. Poemas de Álvaro de Campos. - Edição Crítica de Fernando Pessoa, Série Minor. Lisboa. Imprensa Nacional - Casa da Moeda. 1992. pp. 144-145 (Edição de Cleonice Berardinelli)

Fernando Pessoa - Hora Morta

2012-01-14T21:30:00.001-05:00

HORA MUERTA	HORA MORTA
Lenta y lenta la hora dentro de mí suena (¡Alma que se ignora!) Lenta y lenta y lenta Lenta y somnolienta la luna se cuela... ¡Todo tan inútil! Tan como doliente Tan divinamente fútil —ah, tan fútil Sueño que se siente de sí mismo ausente... Naufragio ante el ocaso Hora de piedad... Todo es niebla y acaso Hora hueca y perdida ceniza de vivida (¿Qué Poniente me invade?) ¿Por qué lenta ante-mira lenta en su sonido que siento ignorar? ¿Por qué será que me hiela mi propio pensar en soñar amar?... ¡Qué muerta esta hora! ¿Qué alma mía llora tan perdida y ajena?... Mar golpeando en la arena, ¿Para qué, para qué? ¿Para ser lo que se ve la blanca arena golpeando? ¿Sólo eso? ¿No hay indicio de que existe —Un— sentido ardiendo dentro de la hora —ya espuma de morir?	Lenta e lenta a hora Por mim dentro soa (Alma que se ignora!) Lenta e lenta e lenta, Lenta e sonolenta A lua se escoa... Tudo tão inútil! Tão como que doente Tão divinamente Fútil — ah, tão fútil Sonho que se sente De si próprio ausente... Naufrágio ante o ocaso Hora de piedade... Tudo é névoa e acaso Hora oca e perdida, Cinza de vivida (Que Poente me invade?) Por que lenta ante olha Lenta em seu som, Que sinto ignorar? Por que é que me gela Meu próprio pensar Em sonhar amar?... Que morta esta hora! Que alma minha chora Tão perdida e alheia?... Mar batendo na areia, Para quê? para quê? P'ra ser o que se vê Na alva areia batendo ? Só isto? Não há Lâmpada de haver — — Um — sentido ardendo Dentro da hora — já Espuma de morrer?
	23-3-1913 Obra Poética e em Prosa. Vol. I. Fernando Pessoa. (Introdução, organização, biobibliografia e notas de António Quadros e Dalila Pereira da Costa.) Porto: Lello, 1986. - 163.

Álvaro de Campos - Lisbon Revisited (1923)

2011-12-28T12:15:00.000-05:00

Álvaro de Campos

Lisbon Revisited (1923)

LISBON REVISITED (1923)

No: no quiero nada
ya dije que no quiero nada.

¡No me vengan con conclusiones!
La única conclusión es morir.

¡No me traigan estéticas!
¡No me hablen de moral!
¡Llévense de aquí la metafísica!
No me anuncien sistemas completos, no me enumeren conquistas
de las ciencias (de las ciencias, Dios mío, ¡de las ciencias!) —
¡De las ciencias, de las artes, de la civilización moderna!

¿Qué mal le he hecho yo a todos los dioses?

¡Si tienen la verdad, guárdensela!

Soy un técnico, pero tengo técnica sólo dentro de la técnica.
Fuera de eso soy loco, con todo el derecho de serlo.
Con todo el derecho de serlo, ¿oyeron?

¡No me molesten, por amor de Dios!

¿Me querían casado, fútil, cotidiano y tributable?
¿Me querían contrario a esto, contrario a cualquier cosa?
Si fuese yo otra persona, les daría gusto a todos.
Así, como soy, ¡tengan paciencia!
¡Váyanse al diablo sin mí,
o déjenme irme al diablo solo!
¿Para qué habríamos de irnos juntos?

¡No me tomen del brazo!
No me gusta que me tomen del brazo. Quiero estar solo.
¡Ya dije que quiero estar solo!
¡Ah, qué pereza que quieran que yo sirva de compañía!

¡Oh cielo azul —el mismo de mi infancia—
eterna verdad vacía y perfecta!
¡Oh suave Tejo ancestral y mudo,
pequeña verdad donde el cielo se refleja!
¡Oh tristeza revisitada, Lisboa de otrora y de hoy!
Nada me dáis, nada me quitáis, nada sóis que yo me sienta.

¡Déjenme en paz! No tardo, yo nunca tardo…
¡Y mientras duren el Abismo y el Silencio quiero estar solo!

LISBON REVISITED (1923)

Não: não quero nada
Já disse que não quero nada.

Não me venham com conclusões!
A única conclusão é morrer.

Não me tragam estéticas!
Não me falem em moral!
Tirem-me daqui a metafísica!
Não me apregoem sistemas completos, não me enfileirem conquistas
Das ciências (das ciências, Deus meu, das ciências!) —
Das ciências, das artes, da civilização moderna!

Que mal fiz eu aos deuses todos?

Se têm a verdade, guardem-na!

Sou um técnico, mas tenho técnica só dentro da técnica.
Fora disso sou doido, com todo o direito a sê-lo.
Com todo o direito a sê-lo, ouviram?

Não me macem, por amor de Deus!

Queriam-me casado, fútil, quotidiano e tributável?
Queriam-me o contrário disto, o contrário de qualquer coisa?
Se eu fosse outra pessoa, fazia-lhes, a todos, a vontade.
Assim, como sou, tenham paciência!
Vão para o diabo sem mim,
Ou deixem-me ir sozinho para o diabo!
Para que havemos de ir juntos?

Não me peguem no braço!
Não gosto que me peguem no braço. Quero ser sozinho.
Já disse que sou sozinho!
Ah, que maçada quererem que eu seja de companhia!

Ó céu azul — o mesmo da minha infância —
Eterna verdade vazia e perfeita!
Ó macio Tejo ancestral e mudo,
Pequena verdade onde o céu se reflecte!
Ó mágoa revisitada, Lisboa de outrora de hoje!
Nada me dais, nada me tirais, nada sois que eu me sinta.

Deixem-me em paz! Não tardo, que eu nunca tardo...
E enquanto tarda o Abismo e o Silêncio quero estar sozinho!

1923
Poesias de Álvaro de Campos. Fernando Pessoa. Lisboa: Ática, 1944 (imp. 1993). - 247.
1ª publ. in Contemporânea, nº 8. Lisboa: 1923.

Fernando Pessoa - "Natal... Na província neva."

2011-12-25T14:32:00.001-05:00

Fernando Pessoa

Natal… Na província neva

Navidad… En la provincia nieva.
En los hogares cercanos,
un sentimiento conserva
los sentimientos pasados.

¡Corazón opuesto al mundo,
cuán verdadera es la familia!
Mi pensamiento es profundo,
estoy solo y sueño saudade.

¡Y cuán blanco de gracia
es el paisaje que no sé,
visto desde atrás de la vidriera
del hogar que nunca tendré!

Natal... Na província neva.
Nos lares aconchegados,
Um sentimento conserva
Os sentimentos passados.

Coração oposto ao mundo,
Como a família é verdade!
Meu pensamento é profundo,
Estou só e sonho saudade.

E como é branca de graça
A paisagem que não sei,
Vista de trás da vidraça
Do lar que nunca terei!

s. d.
Poesias. Fernando Pessoa. (Nota explicativa de João Gaspar Simões e Luiz de Montalvor.) Lisboa: Ática, 1942 (15ª ed. 1995). - 115.
1ª publ. in Notícias Ilustrado , nº 29. Lisboa: 30-12-1928.

Dactilografía - Álvaro de Campos

2011-10-15T15:22:00.001-05:00

Con ocasión del 121 aniversario del nacimiento de Álvaro de Campos, ocurrido en Tavira el 15 de octubre de 1890 según nos cuenta Pessoa, le recuerdo a través de su poema "Dactilografía", escrito en diciembre de 1933.

Álvaro de Campos

DACTILOGRAFÍA

Solitario trazo, en mi cubículo de ingeniero, el plano,
firmo el projecto, aquí aislado,
remoto hasta de quien soy.

Al lado, acompañamiento banalmente siniestro,
el tic-tac estallado de las máquinas de escribir.
¡Qué náusea de vida!
¡Qué abyección esta regularidad!
¡Qué sueño este ser así!

Otrora, cuando fui otro, hubo castillos y caballeros
(Ilustraciones, tal vez, de cualquier libro de infancia),
Otrora, cuando fui verdadero a mi sueño,
Hubo grandes paisajes del Norte, explícitos de nieve,
Hubo grandes palmares del Sur, opulentos de verdes.

Otrora

Al lado, acompañamiento banalmente siniestro.
El tic-tac estallado de las máquinas de escribir.

Tenemos todos dos vidas:
La verdadera, que es la que soñamos en la infancia,
y que continuamos soñando, adultos sin sustrato de niebla;
y la falsa, que es la que vivimos en convivencia con otros,
que es la práctica, la útil,
aquella en la que terminan metiéndonos en un cajón.

En la otra no hay féretros ni muertes,
hay solo ilustraciones de infancia:
Grandes libros coloridos, para ver y no leer;
Grandes páginas de colores para recordar más tarde.
En la otra somos nosotros,
En la otra vivimos;
En esta morimos, que es lo que quiere decir vivir; En este momento, por la náusea, vivo en la otra…

Pero al lado, como acompañamiento banalmente siniestro.
Yergue la voz el tic-tac estallado de las máquinas de escribir.

Traço sozinho, no meu cubículo de engenheiro, o plano,
Firmo o projecto, aqui isolado,
Remoto até de quem eu sou.

Ao lado, acompanhamento banalmente sinistro,
O tic-tac estalado das máquinas de escrever.
Que náusea da vida!
Que abjecção esta regularidade!
Que sono este ser assim!

Outrora, quando fui outro, eram castelos e cavaleiros
(Ilustrações, talvez, de qualquer livro de infância),
Outrora, quando fui verdadeiro ao meu sonho,
Eram grandes paisagens do Norte, explícitas de neve,
Eram grandes palmares do Sul, opulentos de verdes.

Outrora.

Ao lado, acompanhamento banalmente sinistro.
O tic-tac estalado das máquinas de escrever.

Temos todos duas vidas:
A verdadeira, que é a que sonhamos na infância,
E que continuamos sonhando, adultos num substrato de névoa;
A falsa, que é a que vivemos em convivência com outros,
Que é a prática, a útil,
Aquela em que acabam por nos meter num caixão.

Na outra não há caixões, nem mortes,
Há só ilustrações de infância:
Grandes livros coloridos, para ver mas não ler;
Grandes páginas de cores para recordar mais tarde.
Na outra somos nós,
Na outra vivemos;
Nesta morremos, que é o que viver quer dizer;
Neste momento, pela náusea, vivo na outra...

Mas ao lado, acompanhamento banalmente sinistro.
Ergue a voz o tic-tac estalado das máquinas de escrever.

19-12-1933
Poesias de Álvaro de Campos. Fernando Pessoa. Lisboa: Ática, 1944 (imp. 1993). - 301.
1ª publ. in Presença, 2ª série, nº1. Coimbra: Nov. 1939.

Ricardo Reis - Odes - Livro Primeiro [4]

2011-10-05T08:59:00.002-05:00

Ricardo Reis

IV - Não consentem os deuses mais que a vida.

No consienten los dioses más que la vida. Todo pues rehusemos que nos alce a irrespirables cimas, perennes sin tener flores. Solo de aceptar tengamos la ciencia, y, mientras la sangre fluya en nuestras fuentes, y no se seque con nosotros el mismo amor, duremos Como vidrios a las luces transparentes y dejando escurrir la lluvia triste, apenas tibios al sol cálido y reflejando un poco.	Não consentem os deuses mais que a vida. Tudo pois refusemos, que nos alce A irrespiráveis píncaros, Perenes sem ter flores. Só de aceitar tenhamos a ciência, E, enquanto bate o sangue em nossas fontes, Nem se engelha connosco O mesmo amor, duremos, Como vidros, às luzes transparentes E deixando escorrer a chuva triste, Só mornos ao sol quente, E reflectindo um pouco.
	6-10-1914 Poemas de Ricardo Reis. Fernando Pessoa. (Edição Crítica de Luiz Fagundes Duarte.) Lisboa: Imprensa Nacional - Casa da Moeda, 1994. - 1a. - p.66

Ricardo Reis - Odes - Livro Primeiro [3]

2011-09-27T10:44:00.001-05:00

Ricardo Reis

III - O mar jaz; gemem em segredo os ventos

Yace el mar; gimen en secreto los vientos en Eolo cautivos; sólo con las puntas del tridente las vastas aguas agita Neptuno; y la playa es alba y llena de pequeños brillos bajo el sol claro. Inútilmente parecemos grandes. Nada, en el ajeno mundo, Nuestra vista grandeza reconoce o con razón nos sirve. Si aquí de un manso mar mi profundo indicio tres olas apagan, ¿qué me hará el mar que en la otra playa hace eco de Saturno?	O mar jaz; gemem em segredo os ventos Em Éolo cativos; Só com as pontas do tridente as vastas Aguas franze Neptuno; E a praia é alva e cheia de pequenos Brilhos sob o sol claro. Inutilmente parecemos grandes. Nada, no alheio mundo, Nossa vista grandeza reconhece Ou com razão nos serve. Si aqui de um manso mar meu fundo indicio Trez ondas o apagam, Que me fará o mar que na atra praia Echoa de Saturno?
	6-10-1914 Poemas de Ricardo Reis. Fernando Pessoa. (Edição Crítica de Luiz Fagundes Duarte.) Lisboa: Imprensa Nacional - Casa da Moeda, 1994. - 1a. - p.65-66

Ricardo Reis - Odes - Livro Primeiro [2]

2011-09-22T09:33:00.001-05:00

Ricardo Reis

II - As rosas amo dos jardins de Adónis

Las rosas amo de los jardines de Adonis,
esas fugaces¹ amo, Lídia, rosas,
      que en el día en que nacen,
      en ese día mueren.
La luz para ellas es eterna, porque
nacen habiendo nacido ya el Sol, y acaban
      Antes de que Apolo deje
      su curso visible.
Así hagamos nuestra vida un día,
Inscientes², Lídia, voluntariamente
      de que hay noche antes y después
      de lo poco que duramos.

As rosas amo dos jardins de Adónis,
Essas volucres amo, Lídia, rosas,
      Que em o dia em que nascem,
      Em esse dia morrem.
A luz para elas é eterna, porque
Nascem nascido já o Sol, e acabam
      Antes que Apolo deixe
      O seu curso visível.
Assim façamos nossa vida um dia,
Inscientes, Lídia, voluntariamente
      Que há noite antes e após
      O pouco que duramos.

¹El término "volucre" utilizado aquí por Reis viene del latín 'volucer, volucris' o bien 'volucris, volucre' o 'volucre' con el significado de "que vuela, que tiene alas". Y es usado en sentido figurado como «rápido, veloz; transitorio, efímero, fugaz».

²"Insciente", palabra portuguesa de claro espíritu latino con el sentido de "que no sabe" y que, aunque no contemplada en los diccionarios españoles, es perfectamente comprensible en igual sentido. Existiendo también en portugués la palabra "ignorante" con que suele traducirse, pero habiendo optado Pessoa por esta, más precisa y latina, parece adecuado conservarla también en la traducción.

11-7-1914
Poemas de Ricardo Reis. Fernando Pessoa. (Edição Crítica de Luiz Fagundes Duarte.) Lisboa: Imprensa Nacional - Casa da Moeda, 1994. - 1a. - p.65
Odes de Ricardo Reis . Fernando Pessoa. (Notas de João Gaspar Simões e Luiz de Montalvor.) Lisboa: Ática, 1946 (imp.1994). - 34.
1ª publ. in Atena , nº 1. Lisboa: Out. 1924.

124 Aniversario del nacimiento de Ricardo Reis

2011-09-19T10:06:00.001-05:00

Ricardo Reis habría nacido, según el horóscopo que Pessoa hiciera de él, un 19 de septiembre de 1887 en Lisboa, siendo las 4:05 p.m.
Dedicaré este espacio, durante veinte días, a la presentación y traducción del primer conjunto de Odas de Ricardo Reis que fuera publicado por Pessoa en la Revista Athena Vol. I; No. 1 en octubre de 1924 (páginas 19 a 24); acompañadas por las variaciones de las mismas que recoge la edición crítica de la INCM.

Ricardo Reis

I [Seguro assento na coluna firme]

Seguro asiento en la columna firme De los versos en que quedo. Y no temo el innúmero influjo futuro de los tiempos y del olvido; pues la mente, cuando, fija, en sí contempla los reflejos del mundo, de ellos plasmados se torna, y al arte el mundo crea, que no la mente. Así en la placa el externo instante grava su ser, perdurando en ella.	Seguro assento na coluna firme Dos versos em que fico, Nem temo o influxo inúmero futuro Dos tempos e do olvido; Que a mente, quando, fixa, em si contempla Os reflexos do mundo, Deles se plasma torna, e à arte o mundo Cria, que não a mente. Assim na placa o externo instante grava Seu ser, durando nela.
	29-1-1921 Odes de Ricardo Reis . Fernando Pessoa. (Notas de João Gaspar Simões e Luiz de Montalvor.) Lisboa: Ática, 1946 (imp.1994). - 79. 1ª publ. in Atena , nº 1. Lisboa: Out. 1924.

Ricardo Reis

I - [Seguro assento na coluna firme]

Seguro asiento en la columna firme
        de los versos en que quedo.
Aquel agudo interno movimiento
        por quien los hube pensado
Pasa, y yo, otro ya que el factor de ellos,
        póstumo sustitúyome.
Llegada la hora, yo mismo seré todo
        menos estas palabras
y el papel, o papiro escrito y muerto
        será más yo que yo mismo.

La obra inmortal excede al autor de la obra;
        y es menos dueño de ella
quien la hizo que el tiempo en que perdura.
        Muere en la obra la vida nuestra.
Durar, sentir, sólo los altos dioses unen.
        Nosotros no somos enteros.
Así los dioses esta nuestra rigen
        mortal e inmortal vida;
Así rige el Hado que así rijan.
        Mas si así es, es así.

Seguro assento na coluna firme
        Dos versos em que fico.
Aquele agudo interno movimento
        Por quem os fiz pensados
Passa, e eu, outro já que o factor deles,
        Póstumo substituo-me.
Chegada a hora, eu próprio serei todo
        Menos que essas palavras
E papel, ou papiro escrito e morto
        Será mais eu que eu mesmo.

A obra imortal excede o autor da obra;
        E é menos dono dela
Quem a fez do que o tempo em que perdura.
        Morre a obra a vida nossa.
Durar, sentir, só os altos deuses unem.
        Nós não somos inteiros.
Assim os deuses esta nossa regem
        Mortal e imortal vida;
Assim o Fado rege que assim rejam.
        Mas se assim é, é assim.

29-1-1921
Poemas de Ricardo Reis. Fernando Pessoa. (Edição Crítica de Luiz Fagundes Duarte.) Lisboa: Imprensa Nacional - Casa da Moeda, 1994. - 1a. - p.63-64
1ª publ. in Odes de Ricardo Reis . Fernando Pessoa. (Notas de João Gaspar Simões e Luiz de Montalvor). Lisboa: Ática, 1946

Ricardo Reis

I - [Seguro assento na coluna firme]

Seguro asiento en la columna firme
        de los versos en que quedo.
El creador interno movimiento
        por el cual fui autor de ellos
Pasa, y yo sobrevivo, ya no quien
        escribió lo que hice.
Llegada la hora, pasaré también
        y los versos, que no sienten
serán el único vestigio puesto
        en los capiteles del tiempo.

La obra inmortal excede al autor de la obra;
        y es menos dueño de ella
quien la hizo que el tiempo en que perdura.
        Morimos la obra viva.
Así los dioses esta nuestra rigen
        mortal e inmortal vida;
Así el Hado hace que ellos la rijan.
        Mas si así es, es así.

Aquel agudo interno movimiento,
        por el que fui autor de ellos
Primero pasa, y yo, otro ya que lo que era,
        póstumo sustitúyome.
Llegada la hora, también seré menos
        que los versos permanentes.
Y papel, o papiro escrito y muerto
        tiene más vida que la mente.

En la noche la sombra es más idéntica a la noche
que al cuerpo que la proyecta.

Seguro assento na coluna firme
        Dos versos em que fico.
O criador interno movimento
        Por quem fui autor deles
Passa, e eu sobrevivo, já não quem
        Escreveu o que fez.
Chegada a hora, passarei também
        E os versos, que não sentem
Serão a única restança posta
        Nos capitéis do tempo.

A obra imortal excede o autor da obra;
        E é menos dono dela
Quem a fez do que o tempo em que perdura.
        Morremos a obra viva.
Assim os deuses esta nossa regem
        Mortal e imortal vida;
Assim o Fado faz que eles a rejam.
        Mas se assim é, é assim.

Aquele agudo interno movimento,
        Por quem fui autor deles
Primeiro passa, e eu, outro já do que era,
        Póstumo substituo-me.
Chegada a hora, também serei menos
        Que os versos permanentes.
E papel, ou papiro escrito e morto
        Tem mais vida que a mente.

Na noite a sombra é mais igual à noite
Que o corpo que alumia.

29-1-1921
Poemas de Ricardo Reis. Fernando Pessoa. (Edição Crítica de Luiz Fagundes Duarte.) Lisboa: Imprensa Nacional - Casa da Moeda, 1994. - 1b. - pág.64-65

Teoría das dimensões - O conceito de limite (Fernando Pessoa)

2011-08-22T09:22:00.001-05:00

Fernando Pessoa

Teoría das dimensões - O conceito de limite

TEORÍA DE LAS DIMENSIONES

El concepto de límite

      El error da idea de infinito.
      Concebir una cosa como infinita, es concebirla como ilimitada, esto es, como existente sólo por sí y sin que nada más exista. Esto es, es concebir una cosa como ser y no como esa cosa.
      Sólo el ser puede ser concebido infinito; porque su contrario el no-ser es lo que no existe por naturaleza.
      Considerar una cosa como infinita es considerarla como no teniendo límite: considerarla como no teniendo límite, es considerarla como teniendo la nada, o el no-ser como límite, la consideramos como ser; esto es, consideramos el ser porque o esa cosa es el ser, o no es; si no es el ser es el no-ser y no es nada —esto es, no consideramos esa cosa.
      La realidad de 3 dimensiones es la realidad (mental).

TEORIA DAS DIMENSÕES

O conceito de limite

      O erro da ideia de infinito.
      Conceber uma coisa como infinita, é concebê-la como ilimitada, isto é, como existente só por si e sem que mais nada exista. Isto é, é conceber uma coisa como ser e não como essa coisa.
      Só o ser pode ser concebido infinito; porque o seu contrário o não-ser é que não existe por natureza.
      Considerar uma coisa como infinita é considerá-la como não tendo limite: considerá-la como não tendo limite, é considerá-la como tendo o nada, ou o não-ser como limite. Mas o não-ser é apenas limite, [...] do ser. Por isso quando consideramos uma coisa como sem limite, consideramo-la como ser; isto é, consideramos o ser porque ou essa coisa é o ser, ou não é; se não é o ser é o não-ser e não é nada — isto é, não consideramos essa coisa.
      A realidade de 3 dimensões é a realidade (mental).

s.d.
Textos Filosóficos. Vol. II. Fernando Pessoa. (Estabelecidos e prefaciados por António de Pina Coelho.) Lisboa: Ática, 1968. - 24.

Fernando Pessoa (Fragmento de guión para un ritual)

2011-08-09T15:48:00.001-05:00

Fernando Pessoa

Meu irmão,

Hermano mío, recibiste la Palabra. Lo que la vida te ocultó, por ser la muerte, la muerte te lo ha revelado, por ser la vida. [Hermano mío], todo en este mundo es símbolo y sueño —símbolo es todo cuanto tenemos, sueño todo cuanto deseamos—. El universo entero, del que somos parte por castigo y yerro, es una alegoría cuyo sentido hoy conoces dado que tus ojos, por estar cerrados, están abiertos, y tus oídos, por estar tapados, pueden por fin oír. Sabes ya, hermano mío, dado que estás despierto, que el sol es negro y la tierra vacía; que cuanto amamos es lo que desconocemos, que cuanto soñamos es lo que conocíamos. Tu camino es ahora entre el lugar donde cesan los astros y la luz del sol no es ley ni día. Que el Supremo Arquitecto de los Universos te dé la luz que te muestra la profundidad de los abismos y te permita no regresar sino para ser, cuando hayas de serlo, nuestro Hermano, nuestro Juez, y nuestro Maestro; pero, si así no fuere aún, ¡sea la paz con lo que hayas de ser! ¡Ave atque vale, frater!¹	Meu irmão, recebeste a Palavra. O que a vida te escondeu, porque é a morte, revelou-to a morte, porque é a vida. [Meu irmão], tudo neste mundo é símbolo e sonho - é símbolo tudo quanto temos, sonho tudo quanto desejamos. O universo inteiro, de que somos parte por castigo e erro, é uma alegoria cujo sentido hoje conheces visto que teus olhos, por fechados, estão abertos, e teus ouvidos, por oclusos, podem enfim ouvir. Sabes já, meu irmão, visto que estás desperto que o sol é negro e a terra vazia; que o que amámos é o que desconhecemos, que o que sonhámos é o que conhecíamos. Teu caminho agora é entre onde cessam os astros e a luz do sol não é lei nem dia. Que o Supremo Arquitecto dos Universos te dê a luz que te mostre a profundeza dos abismos e te permita não regressar senão para ser, quando houveres de o ser, nosso Irmão, nosso Juiz, e nosso Mestre; mas, se assim não for ainda, que a paz seja com o que tiveres que ser! Ave atque vale, frater!
¹ «Ave atque vale» en latín en el original, es un famoso fragmento de uno de los poemas (Carmina) que Cátulo dedicara a la muerte de su hermano y que me permití transcribir y traducir acá<.	3-9-1934 Pessoa por Conhecer - Textos para um Novo Mapa . Teresa Rita Lopes. Lisboa: Estampa, 1990. - 83.

Faustino Antunes - Essay on intuition

2011-08-07T11:36:00.001-05:00

Faustino Antunes

Essay on Intuition

ENSAYO SOBRE LA INTUICIÓN

      Otra idea muy estúpida que encuentro común a mucha gente es que el hecho y la intuición son idénticos. En otras palabras, se sostiene ampliamente que el poeta que crea, el mercader o el diplomático que manipulan y la dama de alta sociedad que juega con los sentimientos de los hombres, hacen uso de la misma facultad. Un frenólogo diría que es esa la facultad de la naturaleza humana. El error es perdonable, pero sigue siendo un error. Una consideración más minuciosa nos mostrará la diferencia. La facultad creativa del carácter (del poeta) está compuesta de imaginación e introspección; un poeta es egoísta, construye otros de sí mismo. Falstaff es Shakespeare tan verdaderamente como Pudita, Iago, Othello y Desdémona son Shakespeare.
      Las grandes mentes conocen a la humanidad a través del conocimiento de sí mismas, mientras las pequeñas mentes precisan tener la experiencia de conocer hombres.
      Considerando profundamente la existencia, no podemos más que aceptar, fuera del hecho de que vivimos, casi nada más puede saberse. Recorremos un laberinto tan intrincado que se nos excusará preguntar si existimos. Es cierto, tal vez lo más lejos que pueda alcanzar el pensamiento son estas líneas de Shakespeare:

      Somos de la materia
      de que están hechos los sueños, y nuestra corta vida
      con un sueño acabará.

Mientras más profundo va el pensamiento, más desgarra nuestro corazón la evidencia de la extrañeza de la vida. Somos seres de la intuición y si sabemos es porque sabemos que sabemos. Ni un millón de Haeckels podrían rebatir esto.

ESSAY ON INTUITION

      Another very stupid notion that I find common to most people is that fact and intuition are identical. In other words, it is widely held that the poet who creates, the merchant and the diplomat who manoeuvre, the society woman who plays on the feelings of men, make use of the same faculty. A phrenologist will tell you it is the faculty of human-nature. The mistake is excusable, but it is a mistake none the less. A more minute consideration will show to us the difference. The creative faculty of character (of the poet) is composed of imagination and introspection; a poet is selfish, he builds others from himself. Falstaff is Shakespeare as truly as Pudita, Iago, Othello, Desdemona are Shakespeare.
      Great minds know mankind through knowledge of themselves, whereas little minds must have experience to know men.
      Considering existence deeply, we cannot but allow that, outside the fact that we live, scarcely anything can be known. We wander in such a maze that we may be excused asking if we exist. True, the further thought doth go, are those lines of Shakespeare:

      We are such stuff
      As dreams are made on, and our little life
      Is rounded with a sleep.

The deeper thought goes, the more our hearts are torn as the strangeness of life is evident. We are beings of intuition, and if we know, it is because we know that we know. Not a million Haeckels can contest that.

s.d.
Pessoa por Conhecer - Textos para um Novo Mapa . Teresa Rita Lopes. Lisboa: Estampa, 1990. - 194.

Fragmento de un horóscopo - Fernando Pessoa

2011-08-04T09:17:00.001-05:00

Fernando Pessoa

Horóscopo - Indicação preliminar

Indicación preliminar.

      El ascendente, significador de la personalidad, es Libra, signo que está regido por Venus. Este planeta está en Virgo, que es su signo de caída, y oprimido por la oposición de Júpiter y por las cuadraturas de Urano y de Plutón. Está, en compensación, en sextil (que es buen aspecto) con el Medium Coeli. Todo esto quiere decir lo siguiente: (1) que la personalidad, contaminada íntimamente por una cierta depresión, es diversamente disarmónica en sí misma, dado que su sensibilidad superior (Júpiter) está en conflicto con su sensibilidad inferior (Venus); que su íntima esencia es contrariada, por un lado por deseos o aspiraciones (Urano) que exceden su poder de realización, de otro lado, por otras causas que no es posible determinar, visto que de Plutón (que las expresa) aún no hay, por haber sido recientemente descubierto, suficiente conocimiento astrológico. (2) que lo que salva y compensa esta desarmonía íntima es la armonía entre el individuo y el ambiente, armonía que el Destino le fortalece y fortalecerá, para equilibrio de cuanto sufra en sí mismo. Nunca debe buscar la soledad: su defensa contra la guerra civil es, al contrario de lo que normalmente sucede en las naciones, la paz y la unión con los otros.
      El Medium Coeli, significador de la vida social, está regido por la Luna, que se encuentra en Libra (donde es peregrina, esto es, no está mal ni bien), fuera de conjunción con el Ascendente, y, aparte de no tener ningún aspecto malo, cuenta con la suprema defensa de estar en conjunción con la Cabeza del Dragón, que es el escudo abstracto del Destino. Esto tan solo dice, de otra manera, como en otro lenguaje, lo que ya dijera el Ascendente.
      Viva dos vidas separadas, sin que de cualquiera de ellas se transborde nada para la otra —una, la propia, lo más posiblemente cerrada; otra, la social, amplia y sin recelo—. ¡Pero que la primera no intente invadir la segunda! Quien es dos tiene que ser dos.
      Más tarde se dirá más. Los pormenores, como todo, tienen su hora.

Indicação Preliminar.

      O Ascendente, significador da personalidade, é Balança, signo que é regido por Vénus. Este planeta está em Virgem, que é o seu signo de queda, e opresso pela oposição de Júpiter e pelas quadraturas de Úrano e de Plutão. Está, em compensação, em sextil (que é bom aspecto) com o Medium Coeli. Tudo isto quer dizer o seguinte: (1) Que a personalidade, eivada intimamente de uma certa depressão, é diversamente desarmónica em si mesma, pois que a sua sensibilidade superior (Júpiter) está em conflito com a sua sensibilidade inferior (Vénus); que a sua íntima essência é contrariada, por um lado por desejos ou aspirações (Úrano) que excedem o seu poder de realização, por outro lado por outras causas que não é possível determinar, visto que de Plutão (que as exprime) não há ainda, por há pouco descoberto, suficiente conhecimento astrológico. (2) Que o que salva e compensa esta desarmonia íntima é a harmonia entre o indivíduo e o ambiente, harmonia que o Destino lhe fornece e fornecerá, para equilíbrio do que sofra em si mesmo. Nunca deve buscar a solidão: a sua defesa contra a guerra civil é, ao contrário do que normalmente sucede nas nações, a paz e a união com os outros.
      O Medium Coeli, significador da vida social, é regido pela Lua, que está em Balança (onde é peregrina; isto é, não está mal nem bem), fora de conjunção com o Ascendente, e, aparte não ter qualquer mau aspecto, com a suprema defesa de estar conjunta com a Cabeça do Dragão, que é o escudo abstracto do Destino. Isto vem apenas dizer, de outra maneira, como que em outra linguagem, o que o Ascendente já dissera.
      Viva duas vidas separadas, sem que de qualquer d’elas se transborde para a outra — uma, a própria, fechada o mais possível; outra, a social, ampla e sem receio. Mas que a primeira não tente invadir a segunda! Quem é dois tem que ser dois.
      Mais tarde se dirá mais. O pormenor, como tudo, tem a sua hora.

11-9-1934
Pessoa Inédito. Fernando Pessoa. (Orientação, coordenação e prefácio de Teresa Rita Lopes). Lisboa: Livros Horizonte, 1993. - 41.

Meu gesto que destrói - Ricardo Reis

2011-08-02T09:15:00.001-05:00

Ricardo Reis

Meu gesto que destrói

Gesto mío que destruye
el montículo de hormigas,
ellas lo toman como de un ser divino;
pero yo no soy divino para mí.

Así tal vez los dioses,
tal vez para sí no lo sean,
y sólo por ser mayores que nosotros
logren ser dioses para nosotros.

Sea cual fuere, lo cierto,
incluso para estos
que creemos ser dioses, no caigamos
por completo en una fe tal vez sin causa.

Meu gesto que destrói
A mole das formigas,
Tomá-lo-ão elas por de um ser divino;
Mas eu não sou divino para mim.

Assim talvez os deuses
Para si o não sejam,
E só de serem do que nós maiores
Tirem o serem deuses para nós.

Seja qual for o certo,
Mesmo para com esses
Que cremos serem deuses, não sejamos
Inteiros numa fé talvez sem causa.

s.d.
Odes de Ricardo Reis . Fernando Pessoa. (Notas de João Gaspar Simões e Luiz de Montalvor.) Lisboa: Ática, 1946 (imp.1994). - 172.

Estética da abdicação - Fernando Pessoa

2011-07-26T10:23:00.001-05:00

Fernando Pessoa

Estética da abdicação / Estética de la abdicación

Conformarse es someterse y vencer es conformarse, ser vencido. Por eso toda victoria es una grosería. Los vencedores pierden siempre todas las cualidades de desánimo por el presente que los llevaron a la lucha y les dieron la victoria. Quedan satisfechos, y satisfecho sólo puede estar aquel que se conforma, que no tiene la mentalidad del vencedor. Vence solo quien nunca lo consigue, Sólo es fuerte quien se desanima siempre. Lo mejor y más digno es abdicar. El imperio supremo es aquel del Emperador que abdica de toda vida normal, de los demás hombres en quienes el cuidado de la supremacía no pesa como un fardo de joyas.	Conformar-se é submeter-se e vencer é conformar-se, ser vencido. Por isso toda a vitória é uma grosseria. Os vencedores perdem sempre todas as qualidades de desalento com o presente que os levaram à luta que lhes deu a vitória. Ficam satisfeitos, e satisfeito só pode estar aquele que se conforma, que não tem a mentalidade do vencedor. Vence só quem nunca consegue. Só é forte quem desanima sempre. O melhor e o mais púrpura é abdicar. O império supremo é o do Imperador que abdica de toda a vida normal, dos outros homens, em quem o cuidado da supremacia não pesa como um fardo de jóias.
	1913? Páginas Íntimas e de Auto-Interpretação. Fernando Pessoa. (Textos estabelecidos e prefaciados por Georg Rudolf Lind e Jacinto do Prado Coelho.) Lisboa: Ática, 1966. - 63.

J'enrage. - Fernando Pessoa

2011-07-25T11:25:00.001-05:00

Fernando Pessoa

J'enrage. Je voudrais tout comprendre, tout savoir,

Estoy furioso. Quisiera comprenderlo todo, saberlo todo, hacerlo todo, decirlo todo, disfrutarlo todo, sufrirlo todo, sí, sufrirlo todo. Pero nada de esto, nada, nada. Me quedo abrumado por la idea de lo que me gustaría tener, poder, sentir. Mi vida es un sueño inmenso. A veces pienso que querría cometer todos los crímenes, probar todos los vicios, todos los actos bellos, crueles, grandes; beber la belleza, la verdad, el bien de un solo trago y luego dormir para siempre sobre el seno calmo de la Nada. Déjadme llorar.	J'enrage. Je voudrais tout comprendre, tout savoir, tout accomplir, tout dire, tout jouir, tout souffrir, oui, tout souffrir. Mais rien de cela, rien, rien. Je reste anéanti par l'idée de ce que je voudrais avoir, pouvoir, sentir. Ma vie est un rêve immense. Je pense quelquefois que je voudrais commettre tous les crimes, tous les vices, tous les actes belles , cruels, grands, boire le beau, le vrai, le bien d'un trait et m'endormir ensuite pour toujours sur le sein calme du Néant. Laissez-moi pleurer.
	s.d. Pessoa por Conhecer - Textos para um Novo Mapa . Teresa Rita Lopes. Lisboa: Estampa, 1990. - 15.

Life is not of the nature of light - Fernando Pessoa

2011-07-23T13:40:00.001-05:00

Fernando Pessoa

Life is not of the nature of light

La vida no es de la naturaleza de la luz sino de la naturaleza del fuego. Vida, la eterna agonía del suspenso, una horrible nada. Un sentimiento que es locura del pensamiento.	Life is not of the nature of light but of the nature of fire. Life, the eternal agony of suspense, a horrible nothing. A feeling that is madness of thought.
	s.d. Textos Filosóficos . Vol. I. Fernando Pessoa. (Estabelecidos e prefaciados por António de Pina Coelho.) Lisboa: Ática, 1968 (imp. 1993). - 176.

A arte livra-nos ilusoriamente da sordidez de sermos - Bernardo Soares

2011-07-21T10:10:00.001-05:00

Bernardo Soares

A arte livra-nos ilusoriamente da sordidez de sermos

El arte nos libra ilusoriamente de la sordidez de ser. Mientras sentimos los males y las injurias de Hamlet, príncipe de Dinamarca, no sentimos los nuestros —viles porque son nuestros y viles porque son viles. El amor, el sueño, las drogas y los tóxicos son formas elementales del arte, o, mejor, producen el mismo efecto que él. Pero amor, sueño y drogas comportan cada uno su desilusión. El amor harta o desilusiona. Del sueño se despierta y, mientras se durmió, no se vivió. Las drogas se pagan con la ruina de aquel mismo cuerpo al que sirvieron para estimular. Pero en el arte no hay desilusión porque la ilusión fue admitida desde el principio. Del arte no hay despertar, porque en él no dormimos, aunque soñemos. En el arte no hay tributo o multa que paguemos por haberlo gozado. El placer que él nos ofrece, dado que en cierto modo no es nuestro, no debemos pagarlo o arrepentirnos de él. Por arte se entiende todo cuanto nos deleita sin ser nuestro —la huella del paso, la sonrisa para otros, el poniente, el poema, el universo objetivo.— Poseer es perder. Sentir sin poseer es guardar, porque es extraer de una cosa su esencia.	A arte livra-nos ilusoriamente da sordidez de sermos. Enquanto sentimos os males e as injúrias de Hamlet, príncipe da Dinamarca, não sentimos os nossos — vis porque são nossos e vis porque são vis. O amor, o sono, as drogas e intoxicantes, são formas elementares da arte, ou, antes, de produzir o mesmo efeito que ela. Mas amor, sono, e drogas tem cada um a sua desilusão. O amor farta ou desilude. Do sono desperta-se, e, quando se dormiu, não se viveu. As drogas pagam-se com a ruína de aquele mesmo físico que serviram de estimular. Mas na arte não há desilusão porque a ilusão foi admitida desde o princípio. Da arte não há despertar, porque nela não dormimos, embora sonhássemos. Na arte não há tributo ou multa que paguemos por ter gozado dela. O prazer que ela nos oferece, como em certo modo não é nosso, não temos nós que pagá-lo ou que arrepender-nos dele. Por arte entende-se tudo que nos delicia sem que seja nosso — o rasto da passagem, o sorriso dado a outrem, o poente, o poema, o universo objectivo. Possuir é perder. Sentir sem possuir é guardar, porque é extrair de uma coisa a sua essência.
	s.d. Livro do Desassossego por Bernardo Soares. Vol.II. Fernando Pessoa. (Recolha e transcrição dos textos de Maria Aliete Galhoz e Teresa Sobral Cunha. Prefácio e Organização de Jacinto do Prado Coelho.) Lisboa: Ática, 1982. - 518. "Fase confessional", segundo António Quadros (org.) in Livro do Desassossego, por Bernardo Soares, Vol II. Fernando Pessoa. Mem Martins: Europa-América, 1986.

O milionário e os diamantes - Nota para um thriller - Fernando Pessoa

2011-07-18T10:06:00.001-05:00

Fernando Pessoa

O milionário e os diamantes

El millonario y los diamantes Nota para un thriller disparatado o para un filme X., EL MILLONARIO quien ha vivido en una especie de retiro en algún lugar en el interior de América, viene a Europa con su fabulosa colección de diamantes (? o de valores semejantes). Se sabe que viajará en el "Cantabria", y diversas cuadrillas de estafadores¹ están acechándolo, de suerte que los pasajes son (casi con certeza) comprados por estos estafadores o por sus "representantes". Entretanto, también va a bordo un detective profesional. El navío parte, y una muchachita perteneciente a una de las cuadrillas de estafadores comienza una calurosa amistad con el millonario. (..) Se suceden diversos incidentes complicados. El cuarto de X es invadido y asaltado dos (?) veces. Después acontece un tercer asalto, y es requisada la cabina de una persona aparentemente insignificante, Y. La extrema consternación de X se hace evidente para las cuadrillas —hay dos o tres— que los diamantes se encontraban en el cuarto de Y y que alguien los había robado. Las cuadrillas comienzan entonces a trabajar unas contra otras y ocurren diversos incidentes complicados. (Tal puede ser tornado interesante a través de una secuencia animada, lo que, si esto llegase a ser un filme, podría visualizarse fácilmente.) Cuando el navío llega a Southampton (?), la policía ya está avisada y requisa minuciosamente a todos y a todo (???), pero no logra encontrar nada. Entonces se le ocurre a las cuadrillas que el robo pudo haber sido llevado a cabo por el detective, que X desconocía, y el propio millonario dice que así lo desea. (...) (Al final, X nunca estuvo a bordo ni tampoco sus diamantes. El pseudo-X era, en realidad, el detective A, de la agencia Srpyer's, y consigue apresar las cuadrillas enteras al llegar a Europa. El documento que firmó como siendo X es inválido, dado que él no es X.)	O milionário e os diamantes Nota para um thriller disparatado ou para um filme X., O MILIONÁRIO que tem vivido numa espécie de retiro algures no interior da América, vem à Europa com a sua fabulosa coleção de diamantes (? ou de valores semelhantes). Sabe-se que vai viajar no "Cantabria", e diversas quadrilhas de vigaristas estão no seu encalço, de modo que as passagens são (quase de certeza) compradas por estes vigaristas ou pelos seus "representantes". No entanto, vai também a bordo um detetive profissional. O navio parte, e uma rapariga pertenecente a uma das quadrilhas de vigaristas enceta uma calorosa amizade com o milionário. (...) Seguem-se diversos incientes complicados. O quarto de X é invadido e assaltado duas (?) vezes. Depois acontece um terceiro assalto, sendo revistada a cabine de uma pessoa aparentemente insignificante, Y. A extrema consternação de X perante o sucedido torna evidente para as quadrilhas —há duas ou três— que os diamantes se encontravam no quarto de Y e que alguém os tinha apanhado. As quadrilhas começam então a trabalhar umas contra as outras e acontecem diversos incidentes complicados. (Tal pode ser tornado interessante através de uma sequência animada, o que, se isto vier a ser um filme, pode facilmente ser visualizado.) Quando o navio chega a Southampton (?). a polícia já está avisada e revista minuciosamente todos e tudo (???), mas nada é encontrado. Já ocorrera às quadrilhas que o roubo podia ter sido levado a cabo pelo detetive, que X desconhecia, e o próprio milionário diz que assim o deseja. (...) (No final, X nunca esteve a bordo e os diamantes nunca estiveram a bordo. O pseudo-X era na realidade o detetive A, da agência Spryer's, e consegue pernder as quadrilhas inteiras ao chegar à Europa. O documento que assinou como sendo X é inválido, dado que ele não é X.)
¹Los "vigaristas" son estafadores que usan para su engaño lo que los portuguesas llaman "el cuento del Vicario (Vigário)" a cuyo origen hace referencia un conocido fragmento pessoano de ficción.	s.d. Revista Única (publicada no Jornal Expresso. 16-17/07/2011. (Puede descargarse aquí gracias al maravilloso blog de Nuno Hipólito, Um Fernando Pessoa)

Ecolalia interior - Fernando Pessoa

2011-07-17T12:22:00.001-05:00

Fernando Pessoa

Ecolalia interior

ECOLALIA INTERIOR El portugués es capaz de todo, siempre que no le exijan serlo. Somos un gran pueblo de héroes aplazados. Le rompemos la cara a todos los ausentes, conquistamos con gracia a todas las mujeres soñadas y despertamos alegres, tarde en la mañana, con el recuerdo colorido de los grandes hechos por cumplir. Cada uno de nosotros tiene un Quinto Imperio en el barrio, y un auto-D. Sebastião en la serie fotográfica de Grandela. En medio de (todo) esto la República no se cumple. Somos hoy una gota de tinta seca en la mano que escribió Imperio de izquierda a derecha de la geografía. Es difícil distinguir si nuestro pasado es acaso nuestro futuro, o si acaso nuestro futuro será nuestro pasado. Cantamos el Fado en serio en el intervalo indefinido. El lirismo, se dice, es la cualidad máxima de la raza. Cada vez cantamos un fado más. El Atlántico continúa en su lugar, incluso simbólicamente. Y hay siempre Imperio desde que haya Emperador.	ECOLALIA INTERIOR O português é capaz de tudo, logo que não lhe exijam que o seja. Somos um grande povo de heróis adiados. Partimos a cara a todos os ausentes, conquistamos de graça todas as mulheres sonhadas, e acordamos alegres, de manhã tarde, com a recordação colorida dos grandes feitos por cumprir. Cada um de nós tem um Quinto Império no bairro, e um auto-D.Sebastião em série fotográfica do Grandela. No meio disto (tudo), a República não acaba. Somos hoje um pingo de tinta seca da mão que escreveu Império da esquerda à direita da geografia. É difícil distinguir se o nosso passado é que é o nosso futuro, ou se o nosso futuro é que é o nosso passado. Cantamos o fado a sério no intervalo indefinido. O lirismo, diz-se, é a qualidade máxima da raça. Cada vez cantamos mais um fado. O Atlântico continua no seu lugar, até simbolicamente. E há sempre Império desde que haja Imperador.
	s.d. Sobre Portugal - Introdução ao Problema Nacional. Fernando Pessoa (Recolha de textos de Maria Isabel Rocheta e Maria Paula Morão. Introdução organizada por Joel Serrão.) Lisboa: Ática, 1979. - 3.

Un fragmento de Raphael Baldaya

2011-07-16T13:01:00.001-05:00

Raphael Baldaya

Os místicos, os esotéricos...

Los místicos, los esotéricos y otra gente así, han sido siempre faltos de lucidez, de grandeza intelectual y de espíritu comprensivo y claro. Lucifer —quien trae la luz— es el nombre del símbolo de la Negación: la lucidez de la negación. Adoremos a Satanás en su obra, la Materia. El raciocinio es antidivino por naturaleza. Por eso debemos amar y cultivar el raciocinio.	Os místicos, os esotéricos, e outra gente assim, têm sido sempre, notavelmente, falhos de lucidez, de grandeza intelectual e de espírito compreensivo e claro. Lúcifer - o que traz a luz é o nome do símbolo da Negação: a lucidez é a negação. Adoremos a Satanás na sua obra, a Matéria. O Raciocínio é anti-divino por natureza. Por isso devemos amar e cultivar o Raciocínio.
	s.d. Pessoa por Conhecer - Textos para um Novo Mapa . Teresa Rita Lopes. Lisboa: Estampa, 1990. - 326.

God's epitaph - Charles Robert Anon

2011-07-15T17:14:00.001-05:00

Charles Robert Anon

God's epitaph

EL EPITAFIO DE DIOS

Yace aquí un tirano a quien algunos llamaron diablo,
cual sierpe sus pliegues envolvió sobre nuestra vida;
muerto yace ahora, y ya en el mundo no resta maldad,
pues ya no existe mundo alguno.

GOD'S EPITAPH

Here lies a tyrant whom some called a devil,
Snake-like his folds around our life he curled;
He's dead now, and the world hath no more evil,
Because there is no longer any world.

2-1906
Pessoa Inédito. Fernando Pessoa. (Orientação, coordenação e prefácio de Teresa Rita Lopes). Lisboa: Livros Horizonte, 1993. - 54.

A imoralidade das biografias. Fernando Pessoa

2011-07-11T11:09:00.001-05:00

Fernando Pessoa

A imoralidade das biografias

LA INMORALIDAD DE LAS BIOGRAFÍAS El genio, el crimen y la locura provienen, por igual, de una anormalidad, representan, de diferentes maneras, una inadaptación al medio. Si descansan, sin embargo, sobre un idéntico fondo degenerativo, si el genio constituye, por sí mismo, una especie nosográfica —son cosas que no sabemos—. Manifestación especial de epilepsia intermitente, como quiso con precipitación Lombroso, o manifestación de una diátesis degenerativa, lo cierto es que el genio constituye, por naturaleza, una anormalidad. Sucede que la imaginación simplista de las multitudes no desentraña por instinto aquello que en la personalidad del hombre superior constituye, o representa, superioridad, y lo que en ella resulta de espontánea y justa. En la personalidad todo está ligado, se interrelaciona. No podemos "separar", salvo por un proceso analítico que trunca conscientemente la realidad, en la personalidad de Goethe, por ejemplo, la modalidad específica de su creación literaria y la tendencia alucinatoria que, como se sabe, obliga a la autoscopia¹ externa; ni podemos separar en al personalidad de Shakespeare la intuición dramática de, por ejemplo, la inversión sexual. La gran multitud de los inferiores fascinados, incapaces de crear y de (...), faltos de inhibición y de sentido crítico, en la imposibilidad de (...), con razonable éxito (salvo un declarado [?] delirio de grandeza) imitar los poemas de Musset o los de Verlaine, pueden, a pesar de ello, con mayor aproximación, plagiar al primero el vaso [?] gigantesco con que se embriagaba cotidianamente, y al segundo su incurable vagabundería y amoralidad de degenerado típico. Quien no puede hacer versos como Baudelaire puede, sin embargo, teñir sus cabellos de verde. La práctica de la pederastia, aunque no siempre sea fácil [...], es sin duda más fácil que la producción de una segunda "Salomé". Las biografías de los grandes hombres causan hoy, en sentido inverso, lo que entre los hombres del Renacimiento causó la lectura de Plutarco. Crean un mimetismo [...].	A IMORALIDADE DAS BIOGRAFIAS O génio, o crime e a loucura provêm, por igual, de uma anormalidade, representam, de diferentes maneiras, uma inadaptação ao meio. Se repousam, porém, sobre um igual fundo degenerativo, se o génio constitui, de por si, uma espécie nosográfica — são coisas que não sabemos. Manifestação especial de epilepsia larvada, como precipitadamente quis Lombroso, ou manifestação de uma diatese degenerativa, o certo é que o génio é, de sua natureza, uma anormalidade. Sucede que a imaginação simplista das multidões não destrinça de instinto entre o que na personalidade do homem superior constitui, ou representa, superioridade, e o que nela resulta de concomitante, ou intercorrente, anormalidade psíquica, patentemente tal. No fundo, esta intuição espontânea é justa. Na personalidade tudo se liga? se interrelaciona. Não podemos “separar”, salvo por um processo analítico conscientemente truncador da realidade, na personalidade de Goethe, por exemplo, a modalidade específica da sua ideação literária e a tendência alucinativa que, como se sabe, obriga a autoscopia externa; nem podemos separar na personalidade de Shakespeare a intuição dramática de, por ex., a inversão sexual. A grande multidão de fascinados inferiores, incapazes de criar e de (...), falhos de inibição e de senso crítico, na impossibilidade de (... ), com razoável êxito (salvo um declarado [?] delírio de grandezas) imitar os poemas de Musset ou os de Verlaine, podem contudo, com maior aproximação, plagiar ao primeiro o copo [?] gigantesco com que se embriagava quotidianamente, e ao segundo a sua incurável vagabundagem e amoralidade de degenerado típico. Quem não pode fazer versos como Baudelaire pode, porém, tingir os cabelos de verde. A prática da pederastia, embora nem sempre fácil [...], é contudo mais fácil que a produção de uma segunda “Salomé”. As biografias dos grandes homens realizam hoje, no sentido inverso, o que entre os homens da Renascença realizou a leitura de Plutarco. Criam um mimetismo [...].
	1913? Páginas de Estética e de Teoria Literárias. Fernando Pessoa. (Textos estabelecidos e prefaciados por Georg Rudolf Lind e Jacinto do Prado Coelho.) Lisboa: Ática, 1966. - 133.

No jardim de Epícteto - Fernando Pessoa

2011-07-09T12:35:00.001-05:00

Fernando Pessoa

No jardim de Epícteto / En el jardín de Epicteto

Lo apacible de ver estos frutos y la frescura que sale de estos árboles frondosos, son —dice el Maestro—, otras de las tantas invitaciones de la naturaleza para que nos entreguemos a las mejores delicias de un pensamiento sereno. No existe mejor hora para meditar la vida, aunque sea inútil, de cuanto habita en el hecho de que, sin estar el sol en el ocaso, ya la tarde pierde el calor del día y parece que sopla el viento de la frescura de los campos. Son muchas las cuestiones en que nos ocupamos, y grande es el tiempo que perdemos en descubrir que nada podemos hacer con ellas. Ponerlas aparte, como quien pasa sin querer ver, es tarea inmensa para el hombre y pequeña para dios; nos entregamos a ellas como a un cualquiera que fuese a vender lo que no tenemos. Sosiégate conmigo a la sombra de los árboles verdes en los que no pesa más pensamiento que el secarse de sus hojas cuando llega el otoño, o el clavarse de sus múltiples dedos erguidos hacia el cielo frío del invierno pasajero. Sosiégate conmigo y medita cuán inútil es el esfuerzo, la voluntad extraña; y la misma meditación que hacemos, tampoco es más inútil que el esfuerzo ni más nuestro que la voluntad. Medita también en que una vida que no quiere nada no puede pesar en el discurrir de las cosas, pero que una vida que lo quiere todo tampoco puede pesar en tal discurrir pues no puede obtenerlo todo. Y obtener menos que el todo no es digno de las almas que piden la verdad. Más vale, hijos, la sombra de un árbol que el conocimiento de la verdad, porque la sombra del árbol es verdadera mientras dura, y el conocimiento de la verdad es falso en el conocimiento mismo. Más vale, para un justo entendimiento, el verdor de las hojas que un gran pensamiento, pues el verdor de las hojas puedes mostrarlo a los otros y nunca podrás mostrar a los otros un gran pensamiento. Nacemos sin saber hablar y morimos sin haber sabido decirlo. Nuestra vida se pasa entre el silencio de quien está callado y el silencio de quien no fue entendido, y en torno a esto, como una abeja al rededor de un lugar sin flores, se detiene incógnito un destino inútil.	O aprazível de ver estes frutos, e a frescura que sai d'estas árvores frondosas, são — disse o Mestre, — outras tantas solicitações da natureza para que nos entreguemos às melhores delícias de um pensamento sereno. Não há melhor hora para a meditação da vida, ainda que seja inútil, do que esta em que, sem que o sol esteja no ocaso, já a tarde perde o calor do dia e parece que sobe vento do arrefecimento dos campos. São muitas as questões em que nos ocupamos, e grande é o tempo que perdemos em descobrir que nada podemos nelas. Pô-las de parte, como quem passa sem querer ver, fora muito para homem e pouco para deus; entregarmo-nos a elas, como a um senhor, fora vender o que não temos. Sossegai comigo à sombra das árvores verdes, em que não pesa mais pensamento que o secarem-lhes as folhas quando vem o outono, ou esticarem múltiplos dedos hirtos para o céu frio do inverno passageiro. Sossegai comigo e meditai quanto o esforço é inútil, a vontade estranha; e a própria meditação, que fazemos, nem mais útil que o esforço, nem mais nossa que a vontade. Meditai também que uma vida que não quer nada não pode pesar no decurso das coisas, mas uma vida que quer tudo também não pode pesar no decurso das coisas, porque não pode obter tudo. E o obter menos que tudo não é digno das almas que solicitam a verdade. Mais vale, filhos, a sombra de uma árvore do que o conhecimento da verdade, porque a sombra da árvore é verdadeira enquanto dura, e o conhecimento da verdade é falso no próprio conhecimento. Mais vale, para um justo entendimento, o verdor das folhas que um grande pensamento, pois o verdor das folhas, podeis mostrá-lo aos outros, e nunca podereis mostrar aos outros um grande pensamento. Nascemos sem saber falar e morremos sem ter sabido dizer. Passa-se nossa vida entre o silêncio de quem está calado e o silêncio de quem não foi entendido, e em torno d'isto, como uma abelha em torno de onde não há flores, paira incógnito um inútil destino.
	s.d. Pessoa Inédito. Fernando Pessoa. (Orientação, coordenação e prefácio de Teresa Rita Lopes). Lisboa: Livros Horizonte, 1993. - 272.

La obra de arte - Fernando Pessoa

2011-07-06T16:21:00.001-05:00

Fernando Pessoa

A obra da arte

La obra de arte, fundamentalmente, consiste en una interpretación objetivada de una impresión subjetiva. Difiere así, de la ciencia, que es una interpretación subjetivada de una impresión objetiva, y de la filosofía, que es, o procura ser, una interpretación objetivada de una impresión objetiva. La ciencia busca las leyes particulares de las cosas —esto es, aquellas leyes que rigen los asuntos u objetos que pertenecen a aquél tipo de cosas que se están observando. La ciencia es una subjetivación, porque es una conclusión que se extrae de un determinado número de fenómenos. La ciencia es una cosa real y, dentro de sus límites, cierta, porque es una subjetivación de una impresión objetiva, y es, así, un equilibrio. La filosofía trabajará siempre en vano porque procura objetivar... En el arte debemos distinguir tres partes. El arte envuelve una impresión o idea, sobre la cual se trabaja; envuelve una interpretación. Y tiene que obedecer a las leyes que rigen toda objetivación. ¿Cuáles son, en cada caso, esas leyes? En primer lugar, ¿cuáles son las leyes que rigen la impresión de una idea? Estas leyes son tres. Encierran, como puede verse, el elemento subjetivo del arte. 1º Una impresión o idea es perfecta y típica en la proporción en que es característica del individuo que la tiene, esto es, en la proporción en que en esa idea se revelan: a) el temperamento del individuo, b) la totalidad del temperamento del individuo (tanto como sea posible del temperamento del individuo), c) el temperamento del individuo tan armónicamente dispuesto dentro de sí como sea posible (analyse this last element)¹. De este modo es cómo el elemento de la subjetividad del arte envuelve la originalidad como criterio objetivo (note if this expression is good)². En segundo lugar, ¿cuáles son las leyes que rigen la objetivación? Veamos qué quiere decir objetivación. La palabra implica la reducción de la idea, o sea lo que fuere (que ha de ser idea, y no objeto, para que se pueda decir que se objetiva) a la categoría de objeto; esto quiere decir, a la categoría de cosa análoga a otra cualquiera que habita el mundo exterior. Son tres las leyes que rigen la determinación del objetivo como tal. 1º. Un objeto ha de ser limitado, distinto a otros objetos. 2º. Un objeto está compuesto de partes formando un todo esas partes existen en ese todo en virtud de la armonización de las partes en la formación de ese todo. 3º. (Debe ser 1º.)³. Cada objeto es real en la proporción en que puede ser observado en diferencias grandes por el mayor número posible de personas. Tenemos, pues, como leyes de la objetivación: 1º. (3rd above)⁴ La ley de la verosimilitud. 2º. (1st above)⁵ La ley de la no-repetición. 3º. (2nd above)⁶ La ley de la relación de interdependencia entre el todo y las partes de las que está compuesto. (La ley de unidad armónica. Porque, cuando observamos un todo, lo observamos a través de las partes que lo componen, pero, viéndolas de golpe, encadenadas a la idea de ese todo). En tercer lugar. Cuáles son las leyes que rigen la interpretación. Es claro que por interpretación se entiende apenas un grado —el más alto— del fenómeno asociado con la sensación de una cosa cualquiera. Esas leyes también son tres: 1º. Una interpretación es tanto más completa cuanto mas conserva todas las relaciones del objeto interpretado, su armonía especial y tan típica como es posible. 2º. Una interpretación es tanto más perfecta cuanto más consigue hacer olvidar el objeto interpretado en la propia interpretación. (Es así como una traducción es perfecta cuando parece no ser una traducción) (...).	A obra de arte, fundamentalmente, consiste numa interpretação objectivada duma impressão subjectiva. Difere, assim, da ciência, que é uma interpretação subjectivada de uma impressão objectiva, e da filosofia, que é, ou procura ser, uma interpretação objectivada de uma impressão objectiva. A ciência procura as leis particulares das coisas — isto é, aquelas leis que regem os assuntos ou objectos que pertencem àquele tipo de coisas que se estão observando. A ciência é uma subjectivação, porque é uma conclusão que se tira de determinado número de fenómenos. A ciência é uma coisa real e, dentro dos seus limites, certa, porque é uma subjectivação de uma impressão objectiva, e é, assim, um equilíbrio. A filosofia trabalhará sempre em vão porque procura objectivar. . . Na arte temos a distinguir três partes. A arte envolve uma impressão, ou ideia, sobre a qual se trabalha; envolve uma interpretação dessa ideia ou impressão de modo a torná-la artística; e envolve, finalmente, uma coisa de que se tem essa impressão ou ideia. A arte obedece, portanto, a três critérios exteriores. Tem que obedecer às leis que regem toda a impressão ou ideia. Tem que obedecer às leis que regem toda a interpretação. E tem que obedecer às leis que regem toda a objectivação. Quais são, em cada caso, essas leis? Primeiro, quais as leis que regem a impressão ou ideia? Estas leis são três. Abrangem, como se vê, o elemento subjectivo da arte. 1.°: Uma impressão ou ideia é perfeita e típica na proporção em que é característica do indivíduo que a tem, isto é, na proporção em que nessa ideia se revela a) o temperamento do indivíduo, b) todo o temperamento do indivíduo (o mais possível do temperamento do indivíduo), c) o temperamento do indivíduo o mais harmonicamente disposto dentro de si que seja possível ( analyse this last element ) . De modo que o elemento subjectividade da arte envolve a originalidade como critério objectivo ( note if this expression is good ) . Segundo, quais as leis que regem a objectivação? Vejamos o que quer dizer objectivação. A palavra implica a redução da ideia, ou seja o que for (que há-de ser ideia, e não objecto, para poder dizer-se que se objectiva) à categoria de objecto; isto quer dizer, à categoria de coisa análoga a qualquer coisa que ocupa o mundo exterior. São três as leis que regem a determinação do objectivo como tal. 1.º Um objecto tem de ser limitado, distinto dos outros objectos. 2.º Um objecto é composto de partes formando um todo; essas partes existem nesse todo em virtude de serem partes de tal todo, nem se consideram partes senão em relação a tal todo; e o todo, podendo ser considerado como uma coisa independentemente das partes, só o pode ser em virtude da harmonização das partes na formação desse todo. 3.º (deve ser 1.º). Cada objecto é real na proporção em que pode ser observado em diferenças grandes por o maior número possível de pessoas. Temos, pois, como leis da objectivação: 1.º (3rd above) A lei da verosimilhança. 2.º ( 1st above) A lei da não-repetição. 3.º (2nd above) A lei da relação de interdependência entre o todo e as partes de que é composto. (A lei da unidade harmónica. Porque, quando observamos um todo, observamo-lo através das partes que o compõem, mas, vendo-as de golpe, somamo-las de chofre na ideia desse todo). Terceiro. Quais são as leis que regem a interpretação. Entende-se que por interpretação se entende apenas um alto grau — o mais alto — do fenómeno envolvido na sensação de qualquer coisa. Essas leis são também três: 1.° Uma interpretação é tanto mais completa quanto mais conserva todas as relações do objecto interpretado, a sua harmonia especial e típica tanto quanto possível. 2.° Uma interpretação é tanto mais perfeita quanto mais consegue fazer esquecer o objecto interpretado na própria interpretação. (É assim que uma tradução é perfeita quando parece não ser uma tradução) (...).
¹ En inglés en el original. ² En inglés en el original. ³ Nota para corrección del texto final trasponiendo el orden de los enunciados. ⁴ En inglés en el original. ⁵ En inglés en el original. ⁶ En inglés en el original.	1916? Páginas Íntimas e de Auto-Interpretação. Fernando Pessoa. (Textos estabelecidos e prefaciados por Georg Rudolf Lind e Jacinto do Prado Coelho.) Lisboa: Ática, 1966. - 177.

Carta ao Prior dos Mártires - Fernando Pessoa, 1907

2011-07-05T11:14:00.001-05:00

Un fragmento de carta de Fernando Pessoa, escrito a sus quince años, en el que se entrevé la existencia de una tal vez más larga diatriba del joven Pessoa en el momento de su separación intelectual con la Iglesia Católica.

Fernando Pessoa

Carta al Prior de la parroquia de Los Mártires¹

Exmo. Sr. Me dirijo a Vuestra Excelencia para hacerle una pregunta que tal vez no sea de las más agradables, pero que, por cierto, me resulta necesaria y me es pedida por mi conciencia. Fui bautizado en la feligresía de esa iglesia, —el (...) de Julio de 1888— habiendo yo nacido el 13 de Junio del mismo año Ahora bien, el bautismo sobreentiende, según pienso, la integración de su víctima en la Iglesia Católica y obliga al individuo, cuando aún es un ente irracional, a hacer parte de una asociación demasiado humana con teorías con las cuales su raciocinio más viril tal vez no quiera concordar. Conmigo ocurrió esto: la iglesia católica, poderosa y estúpida, irracional y decrépita, sustentando la vieja hipótesis de un Dios creador, eminentemente estúpido y eminentemente malo a juzgar por el (...)	Exmo. Sr. Venho dirigir-me a V. Exa. para lhe fazer uma pergunta que talvez não seja das mais agradáveis, mas que, contudo, se me torna necessária e que me é pedida pela minha consciência. Fui baptizado nessa freguesia nessa igreja, - em (...) de Julho de 1888 - tendo nascido em 13 de Junho do mesmo ano. Ora o baptismo subentende, segundo penso, a integração da vítima na Igreja Católica, obriga o indivíduo, quando ainda ente irracional, a fazer parte duma associação demasiado humana com as teorias da qual o seu raciocínio mais viril talvez não queira concordar. Comigo aconteceu isto: a igreja católica, poderosa e estúpida, irracional e decrépita, sustentando a velha hipótese dum Deus criador, eminentemente estúpido e eminentemente mau a julgar pelo (…)
¹Basílica de Nossa Senhora dos Mártires *Convento de São Francisco da Cidade (actual Faculdade de Belas Artes de Lisboa).	1907 Pessoa por Conhecer - Textos para um Novo Mapa . Teresa Rita Lopes. Lisboa: Estampa, 1990. - 54.

Crónica decorativa (Fernando Pessoa)

2011-06-28T12:40:00.001-05:00

En 1914, Fernando Pessoa relató su encuentro con un profesor japonés a través de esta maravillosa crónica con humorístico tono y destellos de reflexión política, literaria y cultural. Fue publicada, por primera vez y en vida del poeta, el 12 de septiembre del mismo año en el semanario "O Raio" y posteriormente en el No. 1 de "O Jornal" el 4 de abril de 1915.

Fernando Pessoa

Crónica decorativa

CRÓNICA DECORATIVA I La circunstancia humana de tener amigos hizo que ayer me ocurriese conocer al Dr. Boro, profesor de la Universidad de Tokio. Me sorprendió la realidad casi evidente de su presencia. Nnunca supuse que un profesor de la Universidad de Tokio fuese una criatura, o incluso una cosa real. El Dr. Boro —siento que me cuesta dorcorarlo— me pareció escandalosamente humano y parecido a la gente. Asestó un golpe que me esfuerzo porque no sea decisivo, en mis ideas sobre lo que es el Japón. Trajeábase a la manera europea y, al igual que cualquier profesor existente de la Universidad de Lisboa, llevaba la chaqueta sin cepillar. Aún así, por delicadeza, me di por enterado, durante dos horas, de su presencia cercana. Debo explicar que mis ideas sobre el Japón, sobre su flora y fauna, sobre sus habitantes humanos y las varias modalidades de vida que les son propias, se derivan de un estudio minucioso de numerosos jarrones y teteras. Por eso siempre creí que un japonés o japonesa sólo tendría dos dimensiones —y esa delicadeza con el espacio me causó siempre una afición rayana en la locura hacia aquel país económico de realidad. El profesor Boro es sólido, tiene sombra —varias veces obligué a mis ojos a comprobarlo— y además de hablar y hablar en inglés, coloca ideas y nociones comprensibles entre sus palabras. La circunstancia de que sus ideas no comporten ni novedad ni relevancia tan sólo consigue aproximarlo a los profesores europeos, pavorosamente europeos que conozco. Esto aparte, el profesor Boro tiene movimiento, se desplaza, no sé cómo, de un lado al otro, lo cual, visto por quien siempre tuvo al Japón por una nación de estampa inmóvil, suspendida y apenas real sobre la transparencia de la loza, resulta extremadamente ordinario y desilusionante Hablábamos de política internacional, de la guerra europea, y realizamos varias incursiones al través de los varios fenómenos literarios característicos de nuestra época. La ignorancia que el profesor Boro tenía del futurismo fue la única sustancia para limpiar la mancha de su realidad moderna. Pero, ¿existe algún profesor de alguna universidad europea que siga de cerca los movimientos del arte contemporáneo? Habida cuenta de los hechos que vengo explicando, se comprende que yo fuese avaro en preguntarle sobre el Japón. ¿Para qué? Él hubiera sido capaz de arrojar dentro de mi ignorancia una cantidad de cosas falsas. ¿Quién sabe si él se atrevería a insinuar en medio de la conversación, como cosa normalmente creíble, que en el Japón hay problemas económicos, dificultades de vida para las personas, ciudades con tiendas reales, campos con cosechas como las nuestras, ejércitos realmente parecidos a los de Europa y con execrables perfeccionamientos científicos para guerras verdaderamente contemporáneas? Y después de esto no dudaría en afirmar —con un cinismo que ni siquiera yo puedo medir— que en el Japón los hombres tienen relaciones sexuales con las mujeres, que nacen niños, que la gente de allá, en lugar de estar siempre vestida como las figuras de la cerámica japonesa, se viste y desviste com si fuese europea. Por eso no hablamos del Japón. Le pregunté al profesor si había tenido un buen viaje, y el cayó al decirme que no —como si a un estudioso como yo de la porcelana nipona pudiese admitir que existen viajes para los japoneses que, –¡delicioso pueblo!— ni siquiera se toman el trabajo de existir—. Las tazas se rompen, no sufren tormentas. La frase «una tempesta en un vaso de agua» o «en una taza», como dicen otros, es puramente europea. Hubo una frase (casual, quiero creer, en el profesor Boro) que me entristeció más que las otras. Hablabamos —yo, es claro, con el desprendimiento con que se tratan estos asuntos de hadas— de la influencia de los mecanismos sobre la psicología del obrero, cuando se sabe —claro está— que el obrero no tiene psicología. Y el profesor se refirió a los progresos industriales del Japón y añadió unas palabras, que me esforcé con un éxito a medias por no oír, sobre (creo) unos movimientos obreros en el Japón y un fusilamiento (supongo) de no sé qué jefe socialista. Yo hace tiempos —en una columna sin duda humorística de un diario— vi un telegrama de Tokio que hablaba de algo así; pero, además de no creer que desde Tokio se enviasen telegramas —dado que Tokio no tiene más de dos dimensiones—, nadie que como yo haya estudiado la psicología japonesa a través de tazas y platos admite ninguna especie de progreso en el Japón. Industrias japonesas, movimientos y jefes socialistas, y además fusilados, como cualquiera de los europeos que viven. Quien como yo conoce bien el Japón —el verdadero Japón de porcelana y errores en el dibujo— comprenden bien la incompatibilidad entre progreso, industria y socialismo, y la absoluta inexistencia de aquel país. ¡Socialistas japoneses! ¡Una contradicción flagrante, una frase sin sentido, como «círculo cuadrado»! ¡Si ni siquiera lo inexistente estuviese libre del socialismo! Aquellas figuras deliciosas, eternamente sentadas al lado de casas de su propio tamaño, a la orilla de lagos absurdos, de un azul imposible, más acá de montañas totalmente irreales —esas maravillosas figuras, con una perfecta y patriótica individualidad japonesa, no pertenecen, con seguridad, al horroroso mundo en que se progresa y donde sobre el artista recaen la morbidez de lo productivo y la barbarie de lo humanitario. ¡Y viene el profesor Boro, de la Universidad de Tokio, para querer cambiarme estas convicciones! No me las cambia. No es para ser engañado por la primera realidad que se aparece ante mis ojos que he gastado sosegados minutos en la contemplación científica y estéril de cuencos y tazas japonesas. Lo más probable, respecto a este Boro, es que él haya nacido en Lisboa y que se llame José. ¿Del Japón, él? ¡Nunca! ¿Si cuando menos encontrase japonesa su cara? Nada absolutamente. Basta decir que era real y que existió allí, delante de mí, durante dos dolorosas horas, en plena ocupación inestética de todas las dimensiones aprovechables (felizmente solo tres) del espacio auténtico. Su cara se parecía, es cierto, a algunas fotografías de «japoneses» que los diarios ilustrados trajeran hace años y que de vez en cuando, reincidiendo, traen; pero todo el mundo sabe lo que es el Japón por nunca haber ido hasta allí, sabe, en su corazón que aquello no son japoneses. Y, cual si fuera poco, esas ilustraciones eran principalmente de generales, almirantes y operaciones de guerra. ¿Cómo, por cierto, podría fotografiarse al Japón y a los japoneses? La primera cosa real que existe en el Japón es el hecho de estar siempre lejos de nosotros, estemos donde estemos. No se puede ir hasta allá, ni ellos pueden venir hasta nosotros. Concedo, si me fuerzan a ello, que existan un Tokio y un Yokohama. Pero no en el Japón, sino tan sólo en el Extremo Oriente. El resto de mi vida, de hoy en más, lo dedicaré escrupulosamente a olvidar al profesor Boro y que él —impronunciable absurdo— se sentó en la silla que está ahora, en su realidad de madera, al frente mío. Consideraré locura este hecho, tal vez alucinatorio, y me entregaré con asiduidad a no recordarlo más. ¡Un japonés verdadero aquí, hablando conmigo, diciéndome cosas que ni siquiera eran falsas o contradictorias! No. El se llama José y es de Lisboa. Hablo simbólicamente, está claro. Porque él pudo llamarse MacWhisky y ser de Inverness. Lo que sin lugar a dudas no era es un japonés real, y posible visitante de Lisboa. Eso nunca. De ese modo no habría ciencia, si el primer aparecido llegase para negar lo que nuestros asiduos estudios nos hicieran ver. ¿Profesor Boro, de la Universidad de Tokio? ¿De Tokio? ¡Nada de eso existe! Eso es una ilusión. Los inferiores a nosotros y los malos estudiantes construyeron, para no desorientarse, una Japón a la imagen y semejanza de Europa, de esta triste Europa tan excesivamente real. ¡Soñadores! ¡Alucinados! Me basta mirar aquella bandeja, empeñarme curiosamente en observar aquel servicio de té. ¡Que vengan después a hablarme de un Japón existente, un Japón real, un Japón guerrero! No es en vano que, a través de esfuerzos consecutivos, nuestra época ganó para sí el duro nombre de científica. ¡Japoneses con vida real, con tres dimensiones, con una patria con paisajes de colores auténticos! Falacias para entretenimiento del pueblo, pero que no engañan a quien ha estudiado...	CRÓNICA DECORATIVA I A circunstância humana de eu ter amigos fez com que ontem me acontecesse vir a conhecer o Dr. Boro, professor da Universidade de Tóquio. Surpreendeu-me a realidade quase evidente da sua presença. Nunca supus que um professor da Universidade de Tóquio fosse uma criatura, ou sequer cousa, real. O Dr. Boro — sinto que me custa doutorá-lo — pareceu-me escandalosamente humano e parecido com gente. Vibrou um golpe, que me esforço por desviar de decisivo, nas minhas ideias sobre o que é o Japão. Trajava à europeia, e, como qualquer mero professor existente da Universidade de Lisboa, tinha o casaco por escovar. Ainda assim, por delicadeza, dei-me por ciente, durante duas horas, da sua presença próxima. Preciso explicar que as minhas ideias do Japão, da sua flora e da fauna, dos seus habitantes humanos e das várias modalidades de vida que lhes são próprias, derivam de um estudo demorado de vários bules e chávenas. Eu por isso sempre julguei que um japonês ou uma japonesa tivesse apenas duas dimensões- e essa delicadeza para com o espaço deu-me uma afeição doentia por aquele país económico de realidade. O professor Boro é sólido, tem sombra — várias vezes fiz com que o meu olhar o verificasse — e além de falar e falar inglês, coloca ideias e soluções compreensíveis dentro das suas palavras. A circunstância de que as suas ideias não comportam nem novidade nem relevo apenas o aproxima dos professores europeus, pavorosamente europeus, que conheço. Além disto o professor Boro tem movimento, desloca-se, não sei como, de um lado para o outro, o que, feito perante quem sempre teve o Japão por uma nação de quadro, parada e apenas real sobre transparência de louça, é requintadamente ordinário e desiludidor. Falávamos de política internacional, da guerra europeia, e fizemos várias incursões pelos vários fenómenos literários característicos da nossa época. A ignorância que o professor Boro tinha de futurismo foi a única benzina para a nódoa da sua realidade moderna. Mas há algum professor de alguma Universidade da Europa que siga de perto os movimentos da arte contemporânea? Dados os factos que venho explicando, compreende-se que eu fosse avaro de o interrogar sobre o Japão. Para quê? Ele era capaz de atirar para dentro da minha ignorância uma quantidade de cousas falsas. Quem sabe se ele se atreveria a insinuar pela conversa fora, como cousa normalmente acreditável, que no Japão há problemas económicos, dificuldades de vida para várias pessoas, cidades com lojas reais, campos com colheitas como as nossas, exércitos realmente parecidos com os da Europa e com execráveis aperfeiçoamentos científicos para guerras em verdade contemporâneas? Daqui ele não hesitaria talvez em me afirmar — com que cinismo nem eu meço — que no Japão os homens têm relações sexuais com as mulheres, que nascem crianças, que a gente de lá, em vez de estar sempre vestida como as figuras da louça japonesa, despe-se e veste-se como se fosse europeia. Por isso não tratámos do Japão. Perguntei ao professor se ele tinha tido uma boa viagem, e ele caiu em dizer-me que não — como se um estudioso como eu da porcelana nipónica pudesse admitir que há más viagens para os japoneses, que — delicioso povo! — nem sequer se dá ao trabalho de existir. As chávenas partem-se, não comportam tormentas. A frase «uma tempestade num copo de água» ou «numa chávena», como dizem outros, é puramente europeia. Uma frase houve (casual, quero crer, no professor Boro) que me magoou mais do que outra. Falávamos — eu, é claro, com o desprendimento com que se tratam estes assuntos feéricos — da influência dos mecanismos sobre a psicologia do operário, quando se sabe — claro está — que o operário não tem psicologia. E o professor referiu-se aos progressos industriais do Japão e acrescentou umas palavras, que me esforcei com metade de êxito para não ouvir, sobre (creio) movimentos operários no Japão e um fuzilamento (suponho) de não sei que chefe socialista. Eu há tempos — numa coluna sem dúvida humorística de um diário — vira em um telegrama de Tóquio constando qualquer cousa nesse tom; mas, além de não crer que de Tóquio se mandasse telegramas — visto Tóquio não ter mais do que duas dimensões —, ninguém que como eu tenha estudado a psicologia japonesa através das chávenas e dos pires admite progressos de qualquer espécie no Japão, indústrias japonesas, movimentos socialistas e chefes socialistas, ainda por cima fuzilados, como quaisquer europeus que vivem. Quem como eu conhece bem o Japão — o verdadeiro Japão, de porcelana e erros de desenho — compreende bem a incompatibilidade entre o progresso, indústria e socialismo, e a absoluta não existência daquele país. Socialistas japoneses! uma contradição flagrante, uma frase sem sentido, como «círculo quadrado»! Se nem o inexistente estivesse livre do socialismo! Aquelas figuras deliciosas, eternamente sentadas ao pé de casas do tamanho delas, à beira de lagos absurdos, de um azul impossível, aquém de montanhas totalmente irreais — essas maravilhosas figuras, com uma perfeita e patriótica individualidade japonesa, não pertencem decerto ao horroroso mundo onde se progride, e onde sobre o artista desabam a morbidez do produtivo e a barbárie do humanitário. E vem querer tirar-me estas convicções o professor Boro, da Universidade de Tóquio! Não mas tira. Não é para ser enganado pela primeira realidade que se me atira aos olhos que eu tenho gasto minutos distensos na contemplação científica e estéril de bules e chávenas japonesas. O mais provável, a respeito deste Boro, é que nascesse em Lisboa e se chame José. Do Japão, ele? Nunca. Se ao menos achei achei japonesa a sua cara? Absolutamente nada. Basta dizer que era real e existiu ali diante de mim, duas dolorosas horas, em plena ocupação inestética de todas as dimensões aproveitáveis (felizmente só três) do espaço autêntico. A sua cara parecia-se, é certo, com certas fotografias de «japoneses» que as ilustrações trouxeram há anos, e de vez em quando reincidindo trazem; mas toda a gente que sabe o que é o Japão por nunca lá ter ido, sabe de cor que aquilo não são japoneses. E, de mais a mais, essas ilustrações eram principalmente de generais, almirantes, e operações guerreiras. Ora é absolutamente impossível que no Japão haja generais, almirantes e guerra. Como, de resto, fotografar o Japão e os japoneses? A primeira cousa real que há no Japão é o facto de ele estar sempre longe de nós, estejamos nós onde estivermos. Não se pode lá ir, nem eles podem vir até nós. Concedo, se me forçarem a isso, que existam um Tóquio e um Iocoama. Mas isso não é no Japão, é apenas no Extremo Oriente. O resto da minha vida, doravante, será escrupulosamente dedicado a esquecer o professor Boro e que ele — impronunciável absurdose sentou na cadeira que está agora, na realidade de madeira, defronte de mim. Considero doentio esse facto, alucinatório talvez, e entrego-me com assiduidade a não me lembrar dele mais. Um japonês verdadeiro aqui, a falar comigo, a dizer-me cousas que nem mesmo eram falsas ou contraditórias! Não. Ele chama-se José e é de Lisboa. Falo simbolicamente, é claro. Porque ele pode chamar-se Macwhisky e ser de Inverness. O que ele não era decerto era japonês, real, e possível visitante de Lisboa. Isso nunca. Desse modo não havia ciência, se o primeiro ocasional nos viesse negar o que os nossos estudos assíduos nos fizeram ver. Professor Boro, da Universidade de Tóquio? De Tóquio? Universidade de Tóquio? Nada disso existe. Isso é uma ilusão. Os inferiores e cábulas de nós construíram, para se não desorientarem, um Japão à imagem e semelhança da Europa, desta triste Europa tão excessivamente real. Sonhadores! Alucinados! Basta-me olhar para aquela bandeja, pegar cariciosamente com o olhar naquele serviço de chá. Depois venham falar-me em Japão existente, em Japão comercial, em Japão guerreiro! Não é para nada que, através de esforços consecutivos, a nossa época ganhou o duro nome de científica. Japoneses com vida real, com três dimensões, com uma pátria com paisagens de cores autênticas! Lérias para entretimento do povo, mas que a quem estudou não enganam...
	1914 Ficção e Teatro. Fernando Pessoa. (Introdução, organização e notas de António Quadros.) Mem Martins: Europa-América, 1986 - 65. 1ª publ. in O Raio , nº 12. Lisboa: 12-9-1914

"Marino", un diálogo de David Merrick (proto-heterónimo)

2011-06-24T10:43:00.001-05:00

David Merrick, otro de los muy poco conocidos proto-heterónimos pessoanos a quien se atribuyen algunos fragmentos en portugués e inglés, escribió este breve diálogo (especie de micro-comedia) no exento del cariz infantil que correspondería a la época en que muy posiblemente fue escrito (su primer viaje de paseo a Portugal durante su vida surafricana) que presento hoy aquí:

David Merrick

MARINO

William¹ — ¿Cuál es su placer, señor?

Marino — Mi placer, señor, son las mujeres.

William — Quiero decir, señor, ¿qué le agradaría?

Marino — Por cualquier razón, amigo, me agradaría a mí mismo, siendo de hecho el hombre que mejor conozco y que por consiguiente conozco mejor cómo complacer. (Aparte) Miento como una manera de hacer chistes, miento para... ¡qué diablos! Me sé lo suficientemente loco y libre de toda locura y ésto es lo que más disfruto.

Will[iam] — What is your pleasure, sir?

M[arino] — My pleasure, sir, is women.

Will[iam] — I mean, sir, what will you please?

M[arino] — At all reasons, friend, I whould please myself, being indeed the man I know best and know best therefore how to please. (Aside) I lie for the joking, I lie, for, by Hell, I know myself ill enough, and outside all illness what pleases me best.

¹Los apelativos de los personajes, abreviados en el oriinal y completados por la edición portuguesa, he decidido considerarlos y transcribirlos completos para mejor legibilidad.

s.d. Pessoa por Conhecer - Textos para um Novo Mapa . Teresa Rita Lopes. Lisboa: Estampa, 1990. - 133.

Un fragmento de Raphael Baldaya (Astrôlogo em Lisboa)

2011-06-23T10:56:00.001-05:00

Raphael Baldaya, un heterónimo (o seudónimo) que Fernando Pessoa utilizó para firmar muchos textos suyos de contenido filosófico, esotérico y astrológico, fue también el nombre que quiso utilizar Pessoa para establecerse como Astrólogo en Lisboa, llegando incluso a imprimir tarjetas de presentación para él. Hace varios años escribí una "semblanza" imaginaria —publicada en esta entrada del blog en 2007— de este personaje de quien hoy presento un breve texto poco conocido que contiene polémicas referencias (una cierta misoginia no compatible con otros heterónimos pessoanos, por ejemplo) y referencias a la teosofía.

Raphael Baldaya

A sociedade chamada Os Filhos da Índia

La sociedad llamada Los Hijos de la India tiene(informa la sra. Bessant¹) un artículo principal por el cual sus miembros están obligados a practicar todos los días un acto de dedicación². A primera vista, esta idea parece noble, vigorizadora, incluso práctica. Un examen más cuidadoso, sin embargo, la despoja de rápidamente de esos atributos que nuestra precipitación descubrió en ella. Si practicar por lo menos un acto de dedicación por día fuese algo que costase, habría cuando menos la ventaja del desarrollo de la voluntad. Pero ocurre que la dedicación de las cosas más fáciles de este mundo. La mujer que es un ser inferior, está congénitamente dedicada, «sirve» por temperamento, en el sentido en que los teosofistas emplean este malogrado verbo. La Teosofía es un sistema creador de mujeres. La naturaleza, en cambio, es más sutil que los teosofistas. De tal modo se encuentran las cosas organizadas por ella en este mundo que servirse cada uno a sí mismo, completa, enérgica y competentemente es todavía el mejor medio para servir a los demás, queriéndose, incluso en el sentido altruista que los teosofistas dan a la palabra. Porque una voluntad fuerte puede ser mucho más útil que una voluntad debil. La Teosofía, en últimas, no pasa de ser un sistema de filosofía india que, por típicamente vago y laxo, se adapta perfectamente a la ciencia moderna, como, por cierto, se adaptaría por si acaso ella fuese precisamente al contrario, en cuanto a los principios en que se asentó.	A sociedade chamada Os Filhos da Índia tem (informa Mrs. Besant) um artigo principal pelo qual os seus membros se obrigam a praticar todos os dias um acto de dedicação. À primeira vista, esta ideia parece nobre, vigorizadora, prática mesmo. Um exame mais cauto, porém, depressa [a] despe desses atributos que a nossa precipitação lhe descobriu. Se praticar pelo menos um acto de dedicação por dia fosse coisa que custasse, haveria ao menos a vantagem do desenvolvimento da vontade. Mas acontece precisamente que a dedicação das coisas mais fáceis deste mundo. A mulher que é um ser inferior, é ingenitamente dedicada, «serve» por temperamento, no sentido em que os teosofistas empregam este malogrado verbo. A Teosofia é um sistema criador de mulheres. A natureza, porém, é mais subtil que os teosofistas. De tal modo estão as coisas arranjadas por ela neste mundo que servir-se cada um a si, completamente, energicamente e competentemente é ainda o melhor meio de servir os outros, querendo-se, mesmo no sentido altruísta que os teosofistas dão à palavra. Porque uma vontade forte pode ser muito mais útil do que uma vontade fraca. A Teosofia, afinal, não passa de um sistema de filosofia indiana que, por tipicamente vago e lato, se adapta perfeitamente à ciência moderna, como, de resto, a ela se adaptaria se por acaso ela fosse precisamente ao contrário, quanto aos princípios em que assentou.
¹Annie Bessant, teósofa y escritora de origen irlandés de quien Fernando Pessoa tradujo al portugués varias obras. ²Dedicación en el sentido de "desprendimiento del sí mismo en favor de otro o de una idea", más cercano en el uso cotidiano a la "consagración", pero igual mente contenido en la idea de "dedicación", por lo que conservo el cognado español de la palabra original portuguesa.	s.d. Fernando Pessoa et le Drame Symboliste: Héritage et création. Maria Teresa Rita Lopes. Paris: F. C. Gulbenkian, 1977. - 512.

Fragmentos de Gaudêncio Nabos (Proto-heterónimo)

2011-06-22T13:27:00.001-05:00

Algunos fragmentos del poco conocido personaje o proto-heterónimo pessoano Gaudêncio Nabos que nunca había, hasta hoy, visitado este blog. Quien hubiera sido parte de un proyecto dramático (muy posiblemente de carácter cómico) de Pessoa que tal vez sería intitulado "Ultimus Joculatorum" y en el que también participarían Cæsar Seek (Alexander Search), Ferdinand Sumwan (Sumwan=Some one=Person=Pessoa), Jacob Satan, Magdalena y Erasmus Dare. Esta pieza, tal vez nunca realizada o tal vez aún perdida entre los inéditos del baúl, apenas ha podido entreverse a través de los breves fragmentos publicados como presas de algunas cacerías de tesoros en la mítica Arca pessoana y, con suerte, alguna vez verán la luz en la Edição Crítica de la IN-CM.

Gaudêncio Nabos

Nabos was rude and liked to be rude

Nabos era rudo y le gustaba serlo; preocuparía a un psicólogo descubrir la razón de este deseo. Parece extraño que cualquier ser humano sienta placer en resultar molesto... (...) El tenía pocos pacientes porque, como él mismo decía, un hombre ha de ser muy paciente para tenerlo a él como asistente médico... Bien puede cuestionarse cómo pudo mantener los pocos que tuvo con su reconocida excentricidad de decirle a ellos, después de examinarles, con un aire solemne y convencido: lo peor que puede acaecerle es morir. Hay algunos clichés que son aún más clichés, diría yo, en sus propias costumbres. Una vez más recuerdo el sentimiento de disgusto que me causó el una vez en la que (Aún yo no le conocía bien) me miró intensamente durante unos segundos y luego dijo con voz segura: Usted es consumidor, o (sentía yo frío y temor), o... o... o no lo es. Me miró asombrado, aliviado, medio-sorprendido, incluso medio-(...) con el rostro sin la menor sombra de una sonrisa. Le encantaba dar —descubrí luego— este tipo de impresiones. Pero aún no he dicho cómo fue que le conocí y cuáles fueron las circunstancias de ese encuentro.	Nabos was rude and liked to be rude; it would worry a psychologist to discover the psychic reason of this desire. Is seems strange that any human being should delight in being unpleasant... (...) He had few patients, because, as he himself said, a man must be too patient to have him for medical assistant... Yet it may be questioned whether he kept the few he had with his amiable eccentricity of saying to them after examining them, with a solemn and convinced air: The worst that can be fall you is to die. There are some trite things that are too trite I will say, after his own manner. Again I remember the unpleasant feeling he gave me once when (I did not yet know him well) he looked at me intently for some seconds and then said in a sure voice : You are either consumptive, or (I felt cold and fearful), or... or... or not. He looked at my amazed, relieved, half-amused, yet half - (...) face without the shadow of a smile. He loved to give - I afterwards found - these kind of fright. But I have not yet said how it was that I met him and what were the circumstances of that meeting.
	s.d. Pessoa por Conhecer - Textos para um Novo Mapa . Teresa Rita Lopes. Lisboa: Estampa, 1990. - 123.

Gaudêncio Nabos

Talking about innocent stories and such like,

Hablando de historias inocentes y cosas similares, todos decían algo sobre un gran placer y cosas así, transformaciones de la voluptuosidad, sin duda, el Dr. Nabos tuvo esta frase extraordinaria: «Algunas personas parecen no haberse dado cuenta de que una cortesana es una puta.» Un idiota tardará en encontrar el punto de esta frase.	Talking about innocent stories and such like, speaking all about a great pleasure and so on, transformations of voluptuosity, no doubt, Dr. Nabos had this extraordinary phrase: «Some people seem to be unaware that a courtesan is a whore.» A dull person will take some time to find the point of this phrase.
	s.d. Pessoa por Conhecer - Textos para um Novo Mapa . Teresa Rita Lopes. Lisboa: Estampa, 1990. - 125.

Gaudêncio Nabos

Nabos at death-bed.

Nabos en su lecho mortal. Todos llorando, etc. (...) «Allí donde hay vida, hay esperanza de vivir». Miré asombrado al Dr. para ver si tan estupenda pieza de sinsentido había provocado alguna alteración en su continencia, mientras la pronunciaba, pero su cara estaba seria y triste y su mirada, al encontrar la mía, ajena y preocupada. Tuve un deseo histérico de soltar la carcajada pero lo reprimí.	Nabos at a death-bed. All weeping, etc... «Where there is life, there is hope of living». I looked up astonished at the Dr. to see if this stupendous piece of nonsense had provoked any alteration in his countenance, as he pronounced it, but his face was set and sad and his glance, as he met mine, unassumed and concerned. I felt a hysterical desire to burst out laughing but restrained it.
	s.d. Pessoa por Conhecer - Textos para um Novo Mapa . Teresa Rita Lopes. Lisboa: Estampa, 1990. - 126.

Gaudêncio Nabos

It's a nice and glorious thing

«Es cosa agradable y gloriosa haber estado en un naufragio o en una batalla; lo malo es que debiste estar en ellos para haber estado allí» Dr. Nabos.	«It's a nice and glorious thing to have been at a shipwreck or at a battle; the worst is that you must be there to have been there» Dr. Nabos.
	s.d. Pessoa por Conhecer - Textos para um Novo Mapa . Teresa Rita Lopes. Lisboa: Estampa, 1990. - 127.

123º Aniversário de Fernando Pessoa. (11)

2011-06-20T15:18:00.001-05:00

Undécima y última entrega de esta serie de fragmentos del Fausto de Fernando Pessoa, elegida para conmemorar su aniversario.

El Fausto, que junto con las demás piezas dramáticas de Fernando Pessoa, aún espera una edición cabal y sistemática, deja entrever, en lo que de él conocemos, su importancia capital en la obra literaria de Fernando Pessoa. Siempre habrá nuevos momentos en este blog para adentrarnos en muchas otras de sus piezas.

Fernando Pessoa. Fausto - (Cansaço)

Eu procurei primeiro o pensamento,

Yo busqué primero el pensamiento, quise, después, la inmortalidad... Tanto uno como otro solo dieron a mi ser la sombra fría de sus bultos negros en la noche eterna lejos de mis brazos... Yo busqué después el amor y la vida para ver si allí olvidaría el dolor del pensamiento y de la ciencia firme de la certeza de la muerte. Pero el amor es para quien guardó el alma entera, y no podía existir un amor para mí. Después en la acción ciega y violenta, donde yo ahogué de un golpe toda la consciencia de la vida, quise lanzar mi ser frío... Pero aquello del alma condenada que me hiciera en todo un espectador, de mí, del mundo, de lo que sea que fuese, me prohibió cualquier cosa diferente a asistir a los [...] de los otros y a los míos fríamente de afuera, siempre teniendo en el fondo de mi ser el mismo horror... Ah, pero se cansó el dolor dentro de mí... Y hoy tengo sueño de mi ser... Dormir, dormir, desde dentro del alma, como un Dios que se durmiese y cuyo sueño fuera un reposo de tamaño eterno y de feliz absorción en el infinito de la inconsciencia buena.	Eu procurei primeiro o pensamento, Eu quis, depois, a imortalidade... Um como o outro só deram ao meu ser A sombra fria dos seus vultos negros Na noite eterna longe dos meus braços... Eu procurei depois o amor e a vida P'ra ver se ali esqueceria a dor Do pensamento e da ciência firme Da certeza da morte. Mas o amor É para quem guardou a alma inteira, E não podia haver amor pr'a mim. Depois na acção cega e violenta, onde eu Afogasse de vez toda a consciência Da vida, quis lançar meu frio ser... Mas aquilo da alma condenada Que me fizera em tudo um espectador, De mim, do mundo, do que quer que fosse, Proibiu-me outra cousa que assistir Aos [...] dos outros e aos meus Friamente de fora, sempre tendo No fundo do meu ser o mesmo horror... Ah, mas cansei a dor dentro de mim... E hoje tenho sono do meu ser... Dormir, dormir, de dentro d'alma, como Um Deus que adormecesse e cujo sono Fora um repouso de tamanho eterno E feliz absorção em infinito De inconsciência boa.
	s.d. Fausto - Tragédia Subjectiva. Fernando Pessoa. (Texto estabelecido por Teresa Sobral Cunha. Prefácio de Eduardo Lourenço.) Lisboa: Presença, 1988. - 176.

Fernando Pessoa. Fausto - (Morte)

Vejo que delirei.

Veo que deliré.
Ni delirando fui feliz; mas lo fui
tan solo para obtener ese cansancio
que no obtuve otrora: desear
la muerte al fin. He ahí la felicidad
suprema: no recelar ni dudar,
sino estar tan laxo de placer y dolor
que ya nada sentir, lejos de mí
como era antiguamente: y también lejos
de los hombres del (...) natural
¡Extraño! tan sólo con tristeza recuerdo
mi gran tiempo de infelicidad,
no con saudade, y un orgullo (que es sólo
lo que de él hoy me resta) y no quiero
que aquél tiempo regrese. ¡Ya nada quiero!
¡Caí y la caída así me transformó!
Saudosamente aún me recuerda
por estar ultra-despierto, mas la caída
arrancó ya el deseo de volver
(si pudiese). Dejó tan solo un sentimiento
de desear la eterna quietud,
el ansia cansada de no vivir más;
ambición vaga de cerrar los ojos
y la vaga esperanza de no abrirlos nunca más.
Mi cerebro agotado no se lamenta
ni se sabe lamentar. Tumultuarias
ideas mezcladas de mi ser antiguo
y de éste, surgen y desaparecen
sin dejar rastros para la comprensión.
Y aún con ellas, sueños que parecen
memorias de esa infancia, de esas voces
ya olvidadas, vanas, incoherentes,
amargas, vanas desorganizaciones
que ni dejan sufrir. Ven pues, ¡oh Muerte!
¡Siento tus pasos! ¡Te grito! Tu seno
ha de ser, suave es escuchar tu corazón
como oir una melodía extraña y vaga
que despierta hasta el sueño, y traspasa el sueño.
Nada, ya nada puedo, nada, nada, nada...
te vas, Vida. Sombras caen. Ciego. ¡Oh Fausto!

(Expira)

Vejo que delirei.
Nem delirando fui feliz; mas fui-o
Apenas para obter esse cansaço
Que não obtive outrora: desejar
A morte enfim. Eis a felicidade
Suprema: recear nem duvidar,
Mas estar de prazer e dor tão lasso
A nada já sentir, longe de mim
Como era antigamente: e também longe
Dos homens do (...) natural
Estranho! com saudade só me lembro
Do meu grão tempo de infelicidade,
Saudade não, e um orgulho (que é só
O que dela me resta hoje) e não quero
Àquele tempo regressar. Já nada quero!
Caí e a queda assim me transformou!
Saudosamente ainda me lembra
D'ultra acordado estar, mas a queda
Tirou já o desejo de voltar
(Se pudesse). Deixou só um sentimento
De desejar eterna quietação
Ânsia cansada de não mais viver;
Ambição vaga de fechar os olhos
E vaga esperança de não mais abri-los.
Meu cérebro esvaído não lamenta
Nem sabe lamentar. Tumultuárias
Ideias mistas do meu ser antigo
E deste, surgem e desaparecem
Sem deixar rastos à compreensão.
E ainda com elas, sonhos que parecem
Memórias dessa infância, dessas vozes
Já deslembradas, vãs, incoerentes,
Amargas, vãs desorganizações
Que nem deixam sofrer. Vem pois, oh Morte!
Sinto-te os passos! Grito-te! O teu seio
Deve ser, suave e escutar o teu coração
Como ouvir melodia estranha e vaga
Que enleva até ao sono, e passa o sono.
Nada, já nada posso, nada, nada...
Vais-te, Vida. Sombras descem. Cego. Oh Fausto!

(Expira)

s.d.
Fausto - Tragédia Subjectiva. Fernando Pessoa. (Texto estabelecido por Teresa Sobral Cunha. Prefácio de Eduardo Lourenço.) Lisboa: Presença, 1988. - 179.

1ª versão inc.: “Primeiro Fausto” in Poemas Dramáticos. Fernando Pessoa. (Nota explicativa e notas de Eduardo Freitas da Costa.) Lisboa: Ática, 1952 (imp.1966, p.129).

123º Aniversário de Fernando Pessoa. (10)

2011-06-19T15:41:00.001-05:00

Décima entrega:

Fernando Pessoa. Fausto - (Cepticismo)

Nem digam não, que o antigo cepticismo

Tampoco digan no, que el antiguo escepticismo
llegó aquí. Decir «Apenas sé
que nada sé» no es comprender
esto: que la verdadera verdad está
más allá del ser y del no ser, las dobles
formas del error más importantes del pensar.
La vacía y profunda negación
socrática es el exterior entre-soñado
de mi negación calma y profunda.
Toda frase, expresión, puede partir
del alma o de los labios, y (...) dentro del alma
de los labios del alma, o del alma del alma. Esta
diferencia contiene la diferencia
entre el vacío escepticismo antiguo,
mudo adivinador no comprendiendo
la fuerza toda de lo que adivinó...
Entre esto y mi pensar. Llegué aquí.
Ni de aquí salir quiero, ni querría
aquí llegar. Pero aquí estoy y permanezco.
Perdida ilusión, desilusión
teniendo el sueño y lo real por igualmente
falsos, y por cierto teniendo apenas
la certeza y el orgullo de estar aquí.
por los caminos (...) de la vida
desdeñando lecturas, procuré
sólo la verdad —y la verdad es esta.—

(una pausa)

No sé por qué —no sé—... Antes quedase
incluso en la duda. La desolación
en que hoy estoy —doble— de nada encontrar
y de estar sólo en nada haber encontrado—
Apavórame. Hay alegría en la ciudad,
hay tristeza en el campo solitario
y en la planicie desolada. Mas aquí
en la alta cumbre más alta del monte,
donde nadie subió ni subirá,
hay un horror intenso.

(Se levanta temblando de horror)

Rezar no poder, soñar, dormir, sí eludirme.
Volver al error. Volver al error. ¡Nunca!
No puedo ya decir «Dios mío». ¡Ah, y era
dulce decirlo! Ah, la tristeza inmensa
de estar más allá de la lágrima y de la sonrisa
como yo. No poder reir, llorar, así
como otros hombres.
sí, ¡pero valgo más!
¿Para qué valer más?
¡Horror! ¡Horror!
¡Misterio, vete, me afliges! ¡Ah, partir
esta cabeza contra aquel muro
y caer muerto. Mas la muerte, la muerte!
¡Ah cómo la temo! ¿Hacia dónde huir?
Ni en la vida ni en la muerte tengo abrigo.
Maldito sea... ¿Quién? Quien hizo el Mal,
¡Este que siento! Ah, mas ya ni puedo
maldecir. El Bien y el Mal son
Formas del error. ¡Ni maldecir!
Ah, el horror, el horror siento al vacío
en torno a mí. Yo ya no puedo
maldecir, ni ahora dirigirme
hacia potencias o fuerzas, pues ya sé
que la verdad está más allá de lo concebible...
Ah, horror supremo. Ni creer, ni descreer,
ni reir, ni llorar, muerte ni vida
desear.

(Ve un frasco encima de la mesa)

Ah, dormir, tal vez durmiendo
lo olvide todo

(Arroja el frasco y se acuesta con cuidado)

¡No deba yo, que en (horror)
duermo cuidando, hasta alcanzar
el temido sueño eterno! Sólo la idea...
no más. Basta. Está bien. Bebamos.

Bebe. Tambalea. Va hasta la silla y cae inerte, sentándose inclinado hacia atrás)

Nem digam não, que o antigo cepticismo
Chegou aqui. Dizer «Apenas sei
Que nada sei» não é compreender
Isto: que a verdade certa está
Além do ser e do não ser, as duplas
Formas do erro mais simples do pensar.
A vazia e profunda negação
Socrática é o exterior entre-sonhado
Da minha negação calma e profunda.
Toda a frase, expressão, pode partir
D'alma ou dos lábios, e (...) dentro d'alma
Dos lábios d'alma, ou d'alma da alma. Esta
Diferença contém a diferença
Entre o vazio cepticismo antigo,
Mudo adivinhador não compreendendo
A Força toda do que adivinhou...
Entre isto e o meu pensar. Cheguei aqui.
Nem daqui sair quero, nem queria
Aqui chegar. Mas aqui estou e fico.
Perdida ilusão, desilusão
Tendo o sonho e o real por igualmente
Falsos, e por certo tendo apenas
A certeza e o orgulho de aqui estar.
Pelos caminhos (...) da vida
Desdenhando leituras, procurei
Só a verdade — e a verdade é esta.

The Nurture Assumption(uma pausa)

Não sei por quê — não sei... Antes quedasse
Mesmo na dúvida. A desolação
Onde hoje estou — dupla — de nada achar
E de estar só em nada ter achado —
Apavora-me. Há alegria na cidade,
Há tristeza no campo solitário
E no plaino desolado. Mas aqui.
No alto píncaro do mais alto monte,
Onde ninguém subiu nem subirá,
Há um horror intenso.

(Levanta-se tremendo de horror)

Rezar não poder, sonhar, dormir, sim iludir-me.
Voltar ao erro. Voltar ao erro. Nunca!
Não posso já dizer «Meu Deus». Ah, e era
Doce dizê-lo! Ah a tristeza imensa
De estar além da lágrima e do riso
Como eu. Não poder rir, chorar, assim
Como outros homens.
Sim, mas valho mais!
Para quê valer mais?
Horror! Horror!
Mistério, vai-te, esmagas-me! Ah partir
Esta cabeça contra aquele muro
E tombar morto. Mas a morte, a morte!
Ah como a temo! Para onde fugir?
Na vida nem na morte tenho abrigo.
Maldito seja... Quem? Quem fez o Mal,
Este que sinto! Ah, mas já nem posso
Amaldiçoar. O Bem e o Mal são
Formas de erro. Nem amaldiçoar!
Ah o horror, o horror sinto ao vazio
À roda de mim. Eu já não posso
Amaldiçoar, nem ora dirigir-me
A potências ou forças, pois já sei
Que a verdade está além do concebível...
Ah, horror supremo. Nem crer, nem descrer,
Nem rir, nem chorar, morte nem vida
Desejar.

(Vê um frasco em cima da mesa)

Ah dormir, talvez dormindo
Esqueça tudo

(Tira o frasco e deita com cuidado)

Não haja eu, que em (horror)
Dormir cuidando, fosse atingir
O temido eterno sono! Só a ideia...
Não mais. Basta. Está bem. Bebamos.

(Bebe. Cambaleia. Vai à cadeira e aí cai inerte, sentado inclinado para trás)

s.d.
Fausto - Tragédia Subjectiva. Fernando Pessoa. (Texto estabelecido por Teresa Sobral Cunha. Prefácio de Eduardo Lourenço.) Lisboa: Presença, 1988. - 161.

1ª versão inc.: “Primeiro Fausto” in Poemas Dramáticos. Fernando Pessoa. (Nota explicativa e notas de Eduardo Freitas da Costa.) Lisboa: Ática, 1952 (imp.1966, p.131).

123º Aniversário de Fernando Pessoa. (9)

2011-06-17T15:56:00.001-05:00

Novena entrega de la serie de fragmentos del Fausto de Fernando Pessoa para celebrar su aniversario.

Fernando Pessoa. Fausto - (Sensaç)

Beber a vida num trago, e nesse trago

Beber la vida en un trago, y en ese trago
todas las sensaciones que la vida da
en todas sus formas, buenas, malas;
trabajos y placeres, y oficios;
Todos los lugares, viajes, exploraciones,
crímenes, lascivias; las decadencias todas.

Desde antes quería yo
embeberme en los árboles, en las flores,
soñar en las rocas, mares, eriales.
Hoy no, huyo de esa idea loca:
todo cuanto me aproxima al misterio
me llena de horror. Quiero hoy tan solo
sensaciones, muchas, muchas sensaciones,
de todo, de todos en este mundo —humanas—
no otras de delirios panteistas
pero sí, perpetuos choques de placer,
mudando siempre
mirando fuerte la personalidad
para sintetizarlas en un sentir.

Quiero
ahogar en bullicio, en Luz, en voces,
—tumultuarias cosas usuales—
el sentimiento de la desolación
que me colma y me avasalla.

Holgaría
por llenar en un día, en una hora, en un trago
la medida de los vicios aunque incluso
fuese condenado eternamente
—locura— a un infierno tal.
A un infierno real.

Beber a vida num trago, e nesse trago
Todas as sensações que a vida dá
Em todas as suas formas, boas, más,
Trabalhos e prazeres, e ofícios,
Todos lugares, viagens, explorações
Crimes, lascívias, decadências todas.

D'antes eu queria
Embeber-me nas árvores, nas flores,
Sonhar nas rochas, mares, solidões.
Hoje não, fujo dessa ideia louca:
Tudo o que me aproxima do mistério
Confrange-me de horror. Quero hoje apenas
Sensações, muitas, muitas sensações,
De tudo, de todos neste mundo — humanas
Não outras de delírios panteístas
Mas sim perpétuos choques de prazer,
Mudando sempre
Guardando forte a personalidade
Para sintetizá-las num sentir.

Quero
Afogar em bulício, em Luz, em vozes,
— Tumultuárias coisas usuais (
O sentimento da desolação
Que me enche e me avassala.

Folgaria
De encher num dia, numa hora, num trago
A medida dos vícios ainda mesmo
Que fosse condenado eternamente (
Loucura — ao tal inferno.
A um inferno real.

s.d.
Fausto - Tragédia Subjectiva. Fernando Pessoa. (Texto estabelecido por Teresa Sobral Cunha. Prefácio de Eduardo Lourenço.) Lisboa: Presença, 1988. - 137d.

1ª versão inc.: “Primeiro Fausto” in Poemas Dramáticos. Fernando Pessoa. (Nota explicativa e notas de Eduardo Freitas da Costa.) Lisboa: Ática, 1952 (imp.1966, p.113).

123º Aniversário de Fernando Pessoa. (8)

2011-06-16T15:49:00.001-05:00

Octava entrega de la serie de fragmentos del Fausto, obra-vida de Fernando Pessoa en homenaje a su aniversario:

Fernando Pessoa. Fausto - (Consciência)

O único mistério no universo

FAUSTO:

¡Fiebre! ¡Fiebre! Estoy temblando de fiebre
y de delirio, y aún así es grato
todo esto sin saber que se pasa
sin propósito de pasar y... no, no, no...
quedé fingiendo que huyo... Huiré...
¿Dónde estoy? ¿Qué fuí? ¿Qué hago aquí?
Me arde el alma toda, me arde, arde
como una cosa que arde.

(huye de casa)

Anciano, ¿no puedes tú
arreglarme un remedio para la vida?
Quiero vivirla sin saber que la vivo,
como vives tú... ¡Córtame la sonrisa
o te apuñalo! ¿De qué te ríes? ¡No rías!
Dame ya, dame, dame filtros o (...)
con los que yo me olvide.

(extiende la mano)

Dámelos aquí, no importa
hablar, Todo es inútil.

(Le arranca el frasco de la mano)

¿Me adormecerá esto el alma toda,
todas hasta adentro, muy adentro, viejo?

VIEJO:

No te comprendo, pero si es olvidar
lo que quieres, bebe.

FAUSTO:

Quiero, quiero, vamos
olvidémosnos. Tienes algo más fuerte
para mucho más que olvidar; pronto, dilo.

VIEJO:

Mal te comprendo, pero no tengo.

FAUSTO:

Este
quiere (...) fines.

(bebe atropelladamente)

Y dormiré, oh viejo,
Acabará en mí una parte de mí
y viviré muerto para vivir.

(cae al suelo)

VIEJO:

¡Extraña y horrible criatura!
Que temor me causa. Todas las especies
de hombres conozco, por ciencia
sé leer los vicios íntimos y los crímenes
en las miradas. Pero este... No es vicio
ni crímen, ni tristeza, ni parece
propiamente pavor, lo que obscurece
como una oscuridad del interior del alma,
toda la vida y la expresión de su cara.
Y esas palabras que usa «olvidar
la vida, «más que olvidar» «en que
acabará entonces parte de mí»
¿Qué significan? No lo sé, pero siento
que coinciden secreta e íntimamente
con ese íntimo ser que no conozco.
Cualquiera que sea esa desgracia, extraño,
duerma u olvide u acontezca en ti
eso que semejante al olvido
desordenadamente me dijiste
en tu íntimo (...) desear.
Duerme, y que el filtro opere en el silencio
de tu alma, obra interior de paz
y que al abrir hacia mí los ojos
les vea yo la expresión ya transmutada
en comprensible y humana
expresión de un humano sentimiento.

(Va a levantarse, pero retráese)

No; duerme donde caíste y que el filtro
sin sueño o (...) de alteración
te adormezca la existencia íntimamente
y también al oscuro deseo que tú tienes.

sale¹

FAUSTO:

Yo soy otro que los hombres, oh anciano,
tu filtro de paz y olvido
no me hizo olvidar y sólo la sombra
de una posible paz me entró en el alma.
Para la paz que yo quería, esta que tengo
es como un fanal para la luz del sol.
Íntimamente nada se parece.
Paralizaste en mí el engranaje
del pensamiento y el sentimiento antiguos
mas quebrados permanecieron para mí visibles
e inolvidados en el alma. Estoy demasiado
consciente para los filtros frágiles
de cuanto tu tosco ingenio te hace sabio.
No volveré, yo lo sinto, sintiendo
que antiguamente lo sentía. Se fue
no sé cómo, el interior de mi ser
son sus intuiciones, pero no se fue
la memoria terrible del horror
de mi vida antigua, cerca y lejos
ya de cuanto yo soy, ni lo que el uso hizo
al sentimiento y al pensamiento antiguos;
aún los tengo conmigo. Queda con ellos
la memoria presente del terror. Soy lo que era, viejo.
En las cenizas de mi ser aún hay calor
para que el fuego recuerde.

VIEJO:

Se enfriarán.

FAUSTO:

No lo siento posible. Hay aún
Memoria y consciencia de existir
de sobra en mi alma. Tu filtro
no fue hecho para entes como yo.
¿Entes? No, pues como yo, sólo yo.

VIEJO:

Vendrá²

VIEJO:

dentro de poco el sosiego.

FAUSTO:

¿Por qué lo dices?

VIEJO:

¡Para otros llegó!

FAUSTO:

Para otros, ¿acaso hay otros
que se asemejen a mí, viejo estúpido?
¡Alma vacía llena de licores!
¿Pero de qué me sirve injuriarte? Tú
Las injurias no te despertarán
hacia la comprensión.

(medio levántase)

Extraño sentimiento. ¡Cómo el alma
corporalmente me resulta pesada! La vida
está como aturdida y lenta...
¡Pero tengo, oh viejo, consciencia de eso!
¡Tu filtro, miserable, es humano!
Es para entes humanos que fue hecho.
Aún recuerdo bien que yo no lo soy.

(pausa)

¡Mírame! ¿Qué tengo en la mirada
como parezco ser?

VIEJO:

Loco, triste
y como que quien siente vago pavor...

FAUSTO:

Maltida la idea que hizo tocar
aquello que yo no puedo ya sentir, pero puedo
aterrorizarme de haberlo ya sentido
y recordarlo. No hables más. Yo voy...

(Poniéndose de pie)

Voy no sé hacia dónde... Cómo me tiembla
con qué debilidad y sentimiento
de haber cambiado el cuerpo entero. Viejo,
Adiós, quisiera haber hallado en ti
lo que en ti no podía haber encontrado.
Tus remedios nada valen. Yo
debería, al pedírtelos, haberlo sabido;
Pero... No tienes otro, díme... Tú que posees
filtros, ¿no tienes venenos más sutiles
para la existencia?

VIEJO:

Tu bebiste de aquel
más fuerte que yo tenía, y que yo no quería
darte. Me lo arrancaste de la mano.
Tal vez no veas cuán mejor estás...

FAUSTO:

Viejo, yo no yerro con el pensamiento.
Sé cómo estoy. No estoy como quisiera
que me hicieras estar.

VIEJO:

Hay un filtro
diferente de aquel que tomaste;
diferente en la intención con que obra en el alma,
pero parecido en el hacer olvidar.

FAUSTO:

¿Cómo diferente en la intención?

VIEJO:

En lugar
de apagar, (...), adormecer,
hace, con una terrible excitación de la vida,
nacer en el alma un conflicto de deseos
un deseo de poseerlo todo,
de serlo todo, de verlo todo, amar,
gozar, odiar, querer y no querer,
reunir vicios y virtudes —todo—
Como en el ansia febril de un trago
de la copa de la existencia.

FAUSTO:

Y tú...

VIEJO:

No fui yo
quien concibió o fabrica el filtro
y no existe más (...) del que bastaría para un hombre.

FAUSTO:

Tú me lo vendes... Ah, no, que yo nada tengo
ni sé si tuve o podría tener.
Tú me lo das, viejo. No te servirá
de anda. Tal vez ese filtro de
el olvido (...) a mi alma.
Aunque la decepción me cause un vago
deseo inquieto y como sin querer
entre un querer y un no-querer, siendo ambos
y ninguno. Torna a él. ¿Quién lo hizo?
¿Por qué lo hace? ¿Dónde lo tienes? Repite incluso
cuanto de sus efectos me dijiste ya.
Y esos efectos tendrá; repite,
quiero incluso decidirme más
a pedírtelo y a usarlo. Entre tanto
soy para él la propia indecisión.

VIEJO:

(...)

FAUSTO:

Que me decida o no a beber de él
ese filtro a tí de nada sirve.
dámelo pues.

VIEJO:

No te lo doy.

FAUSTO:

El filtro, viejo.
No me (...); el filtro.

VIEJO:

No te lo doy.

FAUSTO:

El filtro.

VIEJO:

No te lo puedo dar.

FAUSTO:

El fltro.

VIEJO:

¿Por qué te acercas? ¿Qué mal te he hecho yo?

FAUSTO:

El filtro, dame el filtro.

VIEJO:

Pero yo no puedo.

FAUSTO:

Viejo, mírame. ¡Hay en mi alma
una ira calma y fría! Huye de que ella
en la acción te muestre lo que es.

VIEJO:

No puedo darte,
en verdad te lo digo, el filtro. Yo
te hice tanto bien como pude; ¿por qué entonces
avanzando así calmo hacia mí
en el horror de cualquier (...) intención
te veo igual que siempre? Evítame eso
terrible que hay en ti y que no traes
en movimiento o vaga intimidad
de la mirada... Piedad, piedad...
¡Piedad, señor! Yo te daré el filtro
Yo te daré el filtro. Piedad yo doy.

(Fausto levanta el puñal y cae sobre él)³

(después de matar)

FAUSTO:

Ni horror siento, ni miedo, o dolor, o ansia
ni cualquier forma de extrañeza siento
por lo que hice, por más que intente querer
sentir, y por el propio pensamiento
de deber sentirlo a fuerza de tener
un dolor, un remordimiento, un sentimiento.
Nada... Veo, siento, y veo apenas
como cualquier cosa natural
Viese, sin que debiese invocar
sentimiento (...) alguno. Por más
que quiera pensarme concibiendo
cuanto es extraño, y horroroso,
lo que hice, no me pudo humanizar
al unto de (...)
Por más que la simple vista me convenza
de que maté, por más que intente
mirar con el alma el cuerpo y la derramada
sangre que veo, me es negado ser
más que el mirar y sólo mirar.
Es un alma muerta ante un cuerpo muerto.

Comprendo bien que sentir yo debo
mas no consigo siquiera imaginarme
sintiéndolo. ¡Extraño! Ni siquiera evoco
por sentimientos de cuanto es horrenda
la muerte, un ente muerto, y el misterio
en todo esto. Sí, siento el misterio,
mas este sentimiento de misterio
no está ligado en mí a un sentimiento
que ligue ese cuerpo a mí que hice
cuanto hay de misterio allí.
Tiemblo al sentir cuán misteriosa es la muerte;
mas en el alma desligado está
con completa y nítida separación
del sentimiento alguno que me dejase
el ser en el ansia de preguntar.

(pausa)

Visto, sin embargo, que nada siento, nada,
acabe incluso este reflejo
más que infructífero del sentimiento,
porque más frío cada vez me siento
al percibir que nada sé sentir.
Ni extrañeza siento.
Ni extrañeza de no tener extrañeza
Ni siquiera extrañeza
de no sentir por más que yo quiera
hacer creer que debería sentir extrañeza.

Busquemos el filtro.

FAUSTO:

Febre! Febre! Estou trémulo de febre
E de delírio, e ainda assim é grato
Tudo isto a não sei que se passa
Sem propósito de passar e... não, não, não...
Fiquei fingindo que fujo... Fugirei...
Onde estou? O que foi? que faço aqui?
Arde-me a alma toda, arde-me arde
Como uma cousa que arde.

(foge de casa)

Ancião, não podes tu
Arranjar-me um remédio para a vida?
Quero vivê-la sem saber que a vivo,
Como tu vives... Corta-me o sorriso
Ou te apunhalo! De que te ris? Não rias!
Dá-me já, dá-me, dá-me filtros ou (...)
Com que eu me esqueça.

(estende a mão)

Dá cá, não importa
Falar Tudo é inútil.

(arranca-lhe o frasco da mão)

Atordoar-me-á isto a alma toda
Toda até dentro, muito dentro, velho?

VELHO:

Não te compreendo, mas se é esqueceres
Que queres, bebe.

FAUSTO:

Quero, quero, vamos,
Esqueçamo-nos. Tens algo de mais forte
Para mais do que esquecer; depressa, diz.

VELHO:

Mal te compreendo, mas não tenho.

FAUSTO:

Este
Quer (...) fins.

(bebe sofregamente)

E dormirei, ó velho,
Acabará em mim parte de mim
E viverei morto para viver.

(cai no chão)

VELHO:

Estranha e horrível criatura!
O que de temor me faz. Todas espécies
De homens conheço, por ciência
Sei ler os vícios íntimos e os crimes
Nos olhares. Mas este... Não é vício
Nem crime, nem tristeza, nem parece
Propriamente pavor, o que obscurece
Como uma escuridão de dentro d'alma,
Toda a vida e expressão de sua face.
E essas palavras de que usa «esquecer
A vida», «mais do que esquecer» «em
Acabará então parte de mim»
Que significam? Não sei, mas sinto
Que condizem secreta e intimamente
Com esse íntimo ser que eu não conheço.
Qualquer que seja essa desgraça, estranho,
Dorme e ou esqueça ou aconteça em ti
Isso que semelhante ao esquecer
Desordenadamente me disseste
No teu intimo (...) desejar.
Dorme, e que o filtro opere no silêncio
Da tua alma, obra interior de paz
E que ao descerrares para mim os olhos
Eu lhes veja a expressão já transmutada
Para compreensível e humana
Expressão de um humano sentimento.

(Vai para o levantar mas retrai-se)

Não; dorme onde caíste e que o filtro
Sem sonho ou (...) de alteração
Te adormeça a existência intimamente
E ao escuro desejo que tu tens.

(exit)

FAUSTO:

Eu sou outro que os homens, ó ancião,
O teu filtro de paz e esquecimento
Não me faz esquecer e só a sombra
De uma possível paz me entrou n'alma.
Para a paz que eu queria esta que tenho
É como archote para a luz do sol.
Intimamente nada se parece.
Paralisaste em mim a engrenagem
Do pensamento e sentimento antigos
Mas quebrados ficaram-me visíveis
E inesquecidos n'alma. Sou demais
Em consciência para os filtros frágeis
De que o teu tosco engenho te fez sábio.
Não tornarei, eu sinto-o, a sentir
O que sentia antigamente. Foi-se
Não sei como, o interior do meu ser
Com suas intuições, mas não se foi
A memória terrível do horror
Da minha vida antiga, perto e longe
Já do que eu sou, nem o que o uso fez
Ao sentimento e ao pensamento antigos;
Ainda os tenho comigo. Fica com eles
A memória presente do terror. Sou o que era, velho.
Nas cinzas do meu ser ainda há calor
Para que o fogo lembre.

VELHO:

Esfriarão.

FAUSTO:

Não o sinto possível. Há ainda
Memória e consciência de existir
Por demais em minha alma. O teu filtro
Não foi feito para entes como eu.
Entes? Não que como eu, só eu.

VELHO:

Virá

VELHO:

Dentro em breve o sossego.

FAUSTO:

Por que o dizes?

VELHO:

A outros veio!

FAUSTO:

A outros, mas que outros
Se assemelham a mim, ó velho estulto?
Alma vazia cheia de licores!
Mas de que serve injuriar-te? Tu
Não serás por injúrias acordado
Para a compreensão.

(Soergue-se)

Estranho sentimento. Como que a alma
Corporeamente me é pesada! A vida
Como que está atordoada e lenta...
Mas tenho, ó velho, consciência disso!
Teu filtro, miserável, é humano!
É para entes humanos que foi feito.
Inda me lembro bem que eu não o sou.

(pausa)

Olha pr'a mim! Que tenho no olhar
Como pareço ser?

VELHO:

Doente, triste E como que quem sente vago pavor...

FAUSTO:

Maldita a ideia que te faz tocar
No que eu não posso mais sentir, mas posso
Apavorar-me de já ter sentido
E lembrar-me. Não fales mais. Eu vou...

(Pondo-se de pé)

Eu vou não sei onde...Como me treme
Com que debilidade e sentimento
De estar mudado o corpo todo. Velho,
Adeus, quisera ter achado em ti
O que em ti não podia ter achado.
Os teus remédios nada valem. Eu
Deveria ao pedir tê-lo sabido;
Mas... Não tens outro, diz-me... Tu que filtros
Possuis, não tens venenos mais subtis
Para a existência?

VELHO:

Tu bebeste aquele
Que eu de mais forte tinha, e que eu quisera
Não te dar. Arrancaste-mo da mão.
Talvez não vejas quanto estás melhor...

FAUSTO:

Velho, eu não erro com o pensamento.
Sei como estou. Não estou como quisera
Que me fizeras estar.

VELHO:

Há um filtro
Diferente daquele que tomaste;
Diverso na intenção com que obra n'alma,
Mas parecido no fazer esquecer.

FAUSTO:

Como diverso na intenção?

VELHO:

Em vez
De apagar, (...), adormecer,
Faz, com terrível excitar da vida,
Nascer n'alma um conflito de desejos
Um desejo de tudo possuir,
De tudo ser, de tudo ver, amar,
Gozar, odiar, querer e não querer,
Reunir vícios e virtudes — tudo
Como que na ânsia férvida dum trago
Da taça de existir.

FAUSTO:

E tu...

VELHO:

Não fui eu Quem concebeu ou fabrica o filtro
Nem há mais (...) do que para um homem.

FAUSTO:

Tu vendes-mo... Ah, não, que eu nada tenho
Nem sei se tive ou poderia ter.
Tu dás-mo, velho. Não te servirá
De nada. Talvez esse filtro dê
O esquecimento (...) à minha alma.
Inda que a decepção me cause um vago
Desejo inquieto e como que inquerente
Entre um querer e um não querer, sendo ambos
E nenhum. Torna a ele. Quem o fez?
Porque o fez? Onde o tens? Repete mesmo
O que de seus efeitos me disseste.
E esses efeitos tê-los-á; repete,
Quero que ainda me decida mais
A pedir-to e a usá-lo. Por enquanto
Sou para ele a própria indecisão.

VELHO:

(...)

FAUSTO:

Que me decida ou não a beber dele
Esse filtro a ti de nada serve.
Dá-mo pois.

VELHO:

Não to dou.

FAUSTO:

O filtro, velho.
Não me (...); o filtro.

VELHO:

Não to dou.

FAUSTO:

O filtro.

VELHO:

Não to posso dar.

FAUSTO:

O filtro.

VELHO:

Para que avanças? Eu que mal te fiz?

FAUSTO:

O filtro; dá-me o filtro.

VELHO:

Mas não posso.

FAUSTO:

Velho, repara em mim. Há na minha alma Uma ira calma e fria! Foge que ela Na acção te mostre o que é.

VELHO:

Não posso dar-te,
Em verdade to digo, o filtro. Eu
Fiz-te o bem que pude; porque então
Avançando assim calmo para mim
No horror de qualquer (...) intenção
Te vejo o mesmo sempre? Poupa-me isso
Terrível que há em ti e que não trais
Em movimento ou vaga intimidade
Do olhar.. Piedade, piedade...
Piedade, senhor! Eu dou-te o filtro
Eu dou-te o filtro. Piedade eu dou.

(Fausto levanta do punhal e fells him)

(após matar)

FAUSTO:

Nem sinto horror, nem medo, ou dor, ou ânsia
Nem qualquer forma de estranheza sinto
Pelo que fiz por mais que tente querer
Sentir, e pelo próprio pensamento
De o dever sentir à força ter
Uma dor, um remorso, um sentimento.
Nada... Vejo, sinto, e vejo apenas
Como qualquer cousa natural
Visse, sem que devesse invocar
Sentimento (...) algum. Por mais
Que queira pensar-me a conceber
Quanto é estranho, e horroroso,
O que fiz, não me posso humanizar
Ao ponto de (...)
Por mais que a mera vista me convença
De que matei, por mais que tente
Fitar com a alma o corpo e o derramado
Sangue que vejo, nega-se-me o ser
A mais do que a olhar e só olhar.
É uma alma morta ante um corpo morto.

Compreendo bem o que sentir eu devo
Mas não consigo mesmo a imaginar-me
Sentindo-o. Estranho! Nem sequer evoco
Por sentimentos de quanto é de horror
A morte, um ente morto, e o mistério
Nisto tudo. Sim, sinto-lhe o mistério
Mas este sentimento de mistério
Não se me liga a um sentimento
Que liga esse corpo a mim que fiz
O que de mistério está ali.
Tremo ao sentir quanto é mistério a morte;
Mas na alma desligado está
Com completa separação e nítida
De sentimento algum que me deixasse
O ser na ânsia de inquirir.

(pausa)

Visto porém, que nada sinto, nada,
Acabe este mesmo reflectir
Mais que infrutífero de sentimento,
Porque mais frio cada vez me sinto
Ao perceber que nada sei sentir
Nem estranheza sinto
Nem estranheza de não ter estranheza
Nem estranheza mesmo
De não sentir por mais que eu queira
Fazer crer que devia sentir estranheza.

Procuremos o filtro.

¹En inglés en el original.

²Pessoa sin duda juega a lo largo de esta pieza (como de gran parte de su obra) con las ambigüedades de los verbos ir, venir, llegar y ver.

³El original portugués mezcla inglés y portugués.

s.d.
Fausto - Tragédia Subjectiva. Fernando Pessoa. (Texto estabelecido por Teresa Sobral Cunha. Prefácio de Eduardo Lourenço.) Lisboa: Presença, 1988. - 123.

1ª versão inc.: “Primeiro Fausto” in Poemas Dramáticos. Fernando Pessoa. (Nota explicativa e notas de Eduardo Freitas da Costa.) Lisboa: Ática, 1952 (imp.1966, p.137).

123º Aniversário de Fernando Pessoa. (7)

2011-06-15T19:39:00.001-05:00

Séptima entrega. Fragmento del Fausto de Fernando Pessoa sobre el Amor.

Fernando Pessoa. Fausto - (Amor)

Reza por mim Maria

FAUSTO:

Reza por mí, María.

MARÍA:

(¿Rezo por ti? Sí, rezaré. Pero, ¿qué tienes?)

FAUSTO:

Reza por mí y dile a Dios (...)
Reza por mí, María, y yo sentiré
una calma de amor sobre mi ser, Como el luar sobre un lago estancado,
haciéndolo un milagro de belleza.
Reza por mí y di: Oh Dios, mi Dios,
haz aunque sea feliz a ese a quien amo
(Si es que me amas...).

MARÍA:

¿Aún lo dudas, amor mío?

FAUSTO:

Dile: Haz feliz a ese a quien amo
y que, cual condenado por la vida,
arrastra el grillete del dolor,

y cuyos ojos no lloran por no tener
ya en el alma lágrimas para llorar,
que, habiendo elevado su pensamiento a la cumbre
del humano pensar... No, no importa,
no digas nada, reza y que tu alma,
compadeciéndose de mí, encuentre
los términos, las palabras que en la oración
murmurará... ¿Lloras? ¿Te hice llorar?

MARÍA:

Sí... No... Yo lloro apenas por verte
triste y (...) sin que yo comprenda
tu tristeza, amor mío. Viene ella
de algún dolor —Oh dime, comparte conmigo
tu dolor que yo te daré
mi cariño, porque te amo tanto...

FAUSTO:

¿Tú me amas, tú me amas, María?

MARÍA:

Ah, ¿tú lo dudas? Amor mío, ¿lo dudas?
Temes tal vez que mi timidez,
que viene del amor, no sé cómo, sea
indiferencia... No... ¡Ah! ¡No lo creas!
Yo no tengo la viveza, ni el ardor
que tienen algunas, tiemblo de mí misma,
de mi amor, pero yo no sé por qué...
Pero te amo... Sí, te amo, ¿por qué habrías
tú de dudar de mí?
Ah, si las palabras
pueden llevar el alma en ellas, Fausto,
sólo el amor, este amor como yo siento,
puede decirse sin dudarlo
Si lo que yo siento en mi alma cuando te veo,
cuando siento tus pasos, cuando pienso
en ti, amor, en ti, si las miradas, besos
pueden mostrar el amor, todo el amor —
Cree que mis palabras, mis besos,
mi mirar tienen ese amor.
Si yo no puedo
Gritar: amor, amor, ardientemente
y desmedidamente, y con voz en llamas,
es porque en mí misma, nace un pudor
de decirlo muy alto (pero no creas
que es por amarte poco, pues sólo es
por amarte mucho y amarte como te amo)
Si no hago esto, no dudes, no...
No sé decir más; no aprendí
como habla el amor, no; no lo aprendí,
porque el amor no habla, no puede
decirse todo, sino, no sería
amor, cuando menos, este amor que yo siento.
No sé, no sé decirte... ¡No dudes! Tal vez parezco fría ante tus ojos;
no dudes que yo sufro mucho, mucho
porque tu dudes
Y yo te amo,,, ¡Dios mío, cómo te amo!

FAUSTO (aparte):

¡Cuánto siento yo por oírla y sentir
(Sentir por mi pensamiento) cuán cierto
es aquel amor y cómo es ese amor,
mi alma fría, mi corazón frío!
Aquello es amor... Yo, entonces, nunca amaré...
Que habla y yo comprendo (¡Sí, comprendo!
cuánto ella ama, cómo ella habla de amor).
Nada siento en mí que nazca, surja
e vaya al encuentro de su amor. No puedo
hacer erguirse en mí un sentimiento
que extienda sus manos hacia ella. Y, por no poder,
yo más frío me siento, más pesado
en el alma, en mi desconsuelo.
¡Cómo me siento falso, falso a mí mismo,

(alto)

Perdóname, amor.

(aparte)

¡Amor! ¡Cómo me amarga

por vacía en mi ser esta palabra!
¡Cómo me encoleriza que esto sea así!

(alto)

¡Perdóname, amor mío!

Pronto aprendí a dudar de todo
por dudar de mí, sin quererlo,
sin razón de quererlo o de pensarlo
durante lisonjas, amor, felicidad...
En todo... Pero yo creo en ti, María,
Yo creo en ti... ¡Cuán bella eres! No, no llores,
Quiero hablar tiernamente y no sé hacerlo;
Tengo el alma fría —¡Oh rabia! Es imposible.

FAUSTO:

Reza por mim Maria

MARIA:

(Rezo por ti? Sim rezarei. Mas o que tens?)

FAUSTO:

Reza por mim e diz a Deus (...)
Reza por mim, Maria, e eu sentirei
Uma calma d'amor sobre o meu ser,
Como o luar sobre um lago estagnado,
A fazê-lo um milagre de beleza.
Reza por mim e diz: Oh Deus, meu Deus,
Fazei-o inda feliz esse a quem amo
(Se é que me amas...).

MARIA:

Inda duvidas, meu amor?

FAUSTO:

Dize: Fazei feliz esse a quem amo
E que, qual condenado pela vida,
Arrasta a grilheta da dor,
Cujos olhos não choram por não ter
Na alma já lágrimas p'ra chorar,
Que, tendo erguido o seu pensar ao cume
Do humano pensar... Não, não importa,
Não digas nada, reza e que a tua alma,
Compadecendo-se de mim encontre
Os termos, as palavras que na prece
Murmurará... Choras? Fiz-te chorar?

MARIA:

Sim... Não... Eu choro apenas de te ver
Triste e (...) sem que eu compreenda
Tua tristeza, meu amor. Vem ela
De alguma dor — oh dize-me, partilha
Comigo a tua dor que eu te darei
O meu carinho, porque te amo tanto...

FAUSTO:

Tu amas-me, tu amas-me, Maria?

MARIA:

Ah, tu duvidas? Meu amor, duvidas?
Temes talvez que o meu acanhamento,
Que vem d'amor, eu não sei como, seja
Indiferença... Não... ah não o creias!
Eu não tenho a viveza, nem a ardência
Que algumas têm, tremo de mim mesma
Do meu amor, mas eu não sei por quê...
Mas amo-te... Se te amo, porque hás-de
Tu duvidar de mim?
Ah, se palavras
Podem levar a alma nelas, Fausto,
Se o amor, este amor como eu sinto,
Pode dizer-se sem o duvidar
Se o que eu sinto em minha alma quando te vejo
Quando sinto o teu passo, quando penso
Em ti, amor, em ti, se olhares, beijos
Podem mostrar o amor, todo o amor —
Crê que as minhas palavras, os meus beijos,
O meu olhar têm esse amor.
Se eu não posso
Gritar:amor, amor, ardentemente
E desmedidamente, e a voz em fogo,
É que em mim mesmo, nasce-me um pudor
De o dizer muito alto (mas não creias
Que é por amar-te pouco, que só é
De amar-te muito e amar-te como te amo)
Se isto não faço, não duvides, não...
Eu não sei dizer mais; não aprendi
Como o amor fala não, não aprendi,
Porque o amor não fala, não pode
Dizer-se todo, senão não seria
Amor, ao menos este amor que eu sinto.
Não sei, não sei dizer-te... Não duvides!
Eu pareço talvez fria aos teus olhos;
Não duvides que eu sofra muito, muito
Por duvidares
E eu amo-te... Meu Deus, como eu te amo!

FAUSTO (aparte):

Como eu sinto de ouvi-la e de sentir
(Sentir pelo meu pensamento) quanto
É aquele amor e como ele é amor,
Minha alma fria, meu coração frio!
Aquilo é amor... Eu, pois, nunca amarei...
Que ela fala e eu compreendo (se compreendo!
Quanto ela ama, como ela fala amor).
Nada sinto em mim que nasça, surja
E vá de encontro ao seu amor. Não posso
Fazer erguer em mim um sentimento
Que dê as mãos àquele. E, de o não poder,
Eu mais frio me sinto, mais pesado
N'alma, na minha desconsolação.
Como me sinto falso, falso a mim mesmo,
Falso à existência, falso à vida, ao amor!

(alto)

Perdoa, amor

(aparte)

Amor! Como me amarga
De vazia em meu ser esta palavra!
Como de isso assim ser me encolerizo!

(alto)

Perdoa, meu amor!
Cedo aprendi a duvidar de tudo
Por duvidar de mim, sem o querer,
Sem razão de o querer ou de o pensar
Durante em honras, amor, felicidade...
Em tudo... Mas eu creio em ti, Maria,
Eu creio em ti... Como és bela! Não, não chores,
Quero falar ternura e não o sei;
Tenho a alma fria — oh raiva! é impossível.

s.d.
Fausto - Tragédia Subjectiva. Fernando Pessoa. (Texto estabelecido por Teresa Sobral Cunha. Prefácio de Eduardo Lourenço.) Lisboa: Presença, 1988. - 101.