¿Acaso el lírico ruiseñor
olvidó esta música o contó este cuento?
Un rumor de pena entre los movimientos
entre los fantasmas de amores no
encontrados,
un hálito de pérdida como un lirio
desvanecido
bajor el influjo encantado de esa música.
Sueño, y la tristeza de estar vivo
es como bruma en torno de las cosas que
pugnan
por una palabra dicha o un sentido para
la existencia.
¿Qué enfermedad de no tener visión y
estar viendo
captura con un murmullo, estremece con un
pavor
el sentido innatural de mi estar aquí?
Nada: el luar. Nada: la brisa.
De seguro existen, en mares más remotos
que simples continentes de pensamientos y
sueños,
penas más desarraigadas, destellos menos
lúcidos.
Atención, y que la inquietud de no tener
nada,
si la hay, no pese aún sobre el
pensamiento y la vida.
¿Acaso la música irrumpió o cesó?
¿Acaso fue que ella me perdió o que se
mezcló
con aquello en mí que nació para
escucharla?
Un espíritu encarnada en un suspiro sin
voz,
un rumor de aguas que en algún lugar
brilla,
un luar de soñarlo, un vino curioso,
un esplendor de abrir la visión a las
estrellas
sin separación de verlas palidecer,
un clarín de luna matutina brotando
desde un lugar temprano, ante el amor y
el hogar.
Esto, y la música que escasamente
escucho...
¡Miente aún, corazón mío! ¡Sé un sueño,
pavor mío!
7-6-1919
Fernando Pessoa
Traducción de Carlos Ciro
Original:
Was it the lyrical nightingale / Forgot this music or told this tale? / A murmur of sorrow within me moves / Among the ghosts of unfound loves, / A breath of loss; like a lily faded, / By nought but the spell of that music aided. // I dream, and the sadness of being alive / Is like a mist round the things that strive / For an uttered word or a sense of being. / What sickness of having no seeing but seeing / Haunts with a murmur, thrills with a fear / The unnatural sense of my being here? // Nothing: the moonlight. Nothing: the breeze. / For sure there are, on remoter seas / Than mere containing of thoughts and dreams, / More earthless sorrows, less lucid gleams. / Care, and the fret of not having aught / If there, yet weigh not on life and thought. // Was it the music that came or ended? / Was it that it lost me or that it blended / With that of me that was born to hear it? / A voiceless sighing incarnate spirit, / A murmur of waters that somewhere shine, / A moonlight of dreaming it, a curious wine, // A splendour of opening vision to stars / No separateness from seeing them mars, / A clarion of moon-morn issuing from / The earliest place before love and home — / This, and the music I scarce can hear … / Lie still, my heart! be a dream, my fear!
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